– Однозначно.

– И что это за Вероника?

– Ты не поверишь. Девица, помешанная на сексе.

– Ух ты!

– Иными словами, вчера меня ангажировали на роль секс-колумнистки.

Люся возмущённо звякнула пробирками.

– А по-русски ты сказать не можешь? Я ни слова не поняла!

– Необходимо в каждом новом сообщении описывать очередное приключение.

– Сексуальное?

– Ну, конечно.

Люся задумалась.

– Мадам обратилась не по адресу? – наконец догадалась она.

– Безусловно! Предложить мне писать на эту тему – всё равно что заставить слона встать на пуанты! Хотя сравнение со слоном не совсем корректно.

– Да уж, слона из тебя не получится. Вес не тот.

– Секс-колумнистки – тоже!

– В целом ты, конечно, права. Странно, я даже и не думала, что эта дама предложит тебе писать на эту тему… М-да… Как бы ты писала про секс? Я и представить себе не могу! Ты же скромница, праведница… – пробормотала Люся, размышляя. – Нет, исключено…

Люся В. (28, химик-технолог): Мы знакомы с первого курса универа. Ах, да, я уже говорила. Так вот. Вы не поверите, за всё это время я ни разу не видела её коленок. Нет, серьёзно! На ней всегда эти мешковатые штаны… Тоска! Даже интересно, что она там прячет? Не хочется думать, что у неё волосатые коленки, а из бёдер растут зелёные щупальца, как у галактического пришельца.

– Да у тебя и секса не было лет сто! – добавила подруга.

Дашины щёки порозовели.

– Три года, – тихо уточнила она. – С тех пор, как разошлась с Виктором.

– Ну вот. Ты уже и забыла, что это такое. Как же тебе про это писать?

– Не согласна! – почему-то оживилась Даша. – Ведь существует фантазия, воображение. Как ты думаешь, кто интереснее напишет на данную тему – человек пресыщенный или пребывающий в состоянии депривации?

– Но ты уж точно никак не напишешь, – отрезала Люся. – А если и напишешь, никто не поймёт ни слова! Я, например, тебя не понимаю. Но всё равно люблю.

– Спасибо, – кивнула Даша.

– Но я рада, что вчерашняя дама подтолкнула нас к этому разговору. Дарья, я ещё раз хочу тебе заявить: пора возвращаться к жизни.

– Я вернулась.

– Нет. Ты продолжаешь сидеть в подполье. Я понимаю, три года назад на тебя один за другим обрушились два удара. Судьба вдруг решила, что ты не Даша, а груша. Боксёрская. И стала лупить наотмашь. Но ведь три года – это срок! Надо снова начинать жить!

– Я живу! – возразила Даша. – Работаю, подрабатываю, довожу до ума брата…

– А надо общаться! Знакомиться с мужчинами!

– Зачем?! – удивилась Даша.

– Чтобы в кого-нибудь влюбиться!

– Спасибо, вот этого не надо! Не забывай, я пять лет была замужем. У меня прививка от любви.

– Просто тебе не повезло… И всё равно! Надо куда-нибудь выходить, развлекаться. Ты же молодая ещё девица, а ведёшь себя как бабка старая. И одеваешься, кстати, так же. А когда ты последний раз была в парикмахерской? Да никогда! Тебе это ни к чему, правда?

У Даши была гладкая причёска. Она просто стягивала длинные тёмно-русые волосы узлом на затылке. И – вуаля! – действительно, не надо никакой парикмахерской!

– О-о, завела старую песню, – улыбнулась Даша.