Владимир Мухин. ВКонтакте со смертью
Глава 1
Маленький компьютерный стол с громоздким синеющим монитором. Люстра с тремя плафонами, из которых работает лишь один. От того в комнате желтушно-мрачно. Рядом с колонками валяется потёртая мышь, лишённая коврика. Около нее примостилась бутылка тепловатой водки. Стаканов и рюмок нет. Дребезжащая полка с клавиатурой выдвинута по полной. Но на дешёвом кресле с колёсиками никто не сидит. Помещение выглядит грязно. Будто это логово наркомана. Но все куда проще. Хозяином просторной комнаты является молодой парень, которому едва исполнилось восемнадцать. Обычно у него было чисто. Сегодня же убежище подростка поглотил беспорядок. Будто парень неожиданно съехал с катушек. Хотя так оно, по сути, и было. Антон сидел на просторной, «развороченной» кровати. Немытыми волосами он обтирал дорогие обои, на которые было плевать. Плевать было на открытое окно, из которого дул холодный ветер, на бумажки от сухариков на полу, на крошки возле компьютерного кресла. Худощавый человек в темном балахоне, с изображением оскаленного скелета. Неприятно бледное, немного прыщавое лицо. Слегка длинный нос. Но вполне выразительные глаза и аккуратные пальцы рук. Он бы мог стать неплохим пианистом. Тем более тяга к музыке определено была. Хотя родители отправили его в банковский колледж. Но после него, Антон планировал заняться творчеством. Возможно, создать собственную группу. Хотя вряд ли. После того, что случилось. Парень отрешённо смотрел в черный прямоугольник окна. От студента неприятно несло спиртом. Что же толкнуло его на путь деградации? Он не был похож на грубого, заскорузлого гопника с лицом бультерьера и глазами мутанта. При этом упорно старался им стать, вот уже пару недель. На деле, все просто, его кинули друзья. Он сделался объектом всеобщей травли. Как легко об этом писать, жонглируя привычными буквами. И как сложно таким быть, видя собственное падение в пропасть. — Банда уродов. Да что я им сделал? — В сотый раз подумал Антон, проведя по копне своих черных волос. Ему вспомнился тот день, с которого все началось. Конец мая был в меру жарким. Приятное солнце касалось макушек деревьев. Скверы и парки небольшого города искрились красотой поздних тюльпанов. В новой, белой футболке студент второго курса Антон Савин направлялся в ближайшую лесополосу, чтобы подготовить «полигон» для будущей тусовки. Вообще, «полигон» мог понадобиться уже сегодня. Ведь Антон собирал друзей в этот субботний день. Но ни Паша, ни Андрюха не смогли выбраться из дому, объясняя все разными проблемами. Да, его друзья — однокурсники. Неплохие, веселые парни. Они жили практически рядом, вместе ходили в школу. Теперь уже в колледж. Все было круто. Только в последнее время знакомые стали отдаляться. Будто они сидели в разных лодках. И кто-то на мощном буксире тащил эти лодки в сторону. Почему так? Взросление? Нет уж, фигня! Мужики сорокалетние и те дружат. Судя по пьяным крикам в гаражах, весьма крепко. Потому не стоит предаваться хандре. Именно так думал Антон, пытаясь собрать троицу закадычных бродяг вместе. Как выяснилось, это будет не просто. Ничего, сейчас он найдет хорошее место. Приготовит немного дров, ибо магазинный уголь делают из дерьма бомжей, как говорит его батя. А потом за уши притащит этих домоседов сюда. И старая дружба простых пацанов зацветёт с новой силой под стаканчик хорошего разливного. Антон медленно углубился в «лесо-сад», изрезанный множеством тропинок. Первые несколько полян парень проигнорировал. Они напоминали средневековое поле боя, где вместо доспехов валялись одноразовые мангалы. А вместо трупов — «убитые» бутылки и банки. Выбрав небольшую дорожку, студент пошел по ней в сторону реки. |
