Ларс неуверенно кивнул, огляделся в поисках свободного кресла.

— Простите… — Алонсо отвинтил крышечку и наполнил два разномастных крупных бокала. — Если вы разгребете вон ту кучу хлама, то кресло под ней.

Отыскав кресло и пододвинув его к столу, Ларс наконец уселся. Не удержался, тут же залпом осушил бокал.

— Спасибо. Этого мне очень не хватало, — отдышавшись, признался он.

Алонсо чуть ухмыльнулся, налил еще раз.

— А как мне вас называть, молодой человек?

— Стефан, — не моргнув глазом ответил Ларс.

— Хорошо…

Смотритель кивнул, словно принимая условия игры. Он заметно преобразился к вечеру: волосы больше не топорщились, лежали аккуратно, щеки гладко выбриты, грязный рабочий комбинезон сменила безупречно выглаженная рубашка оливкового цвета и такие же безупречные коричневые брюки. И вся эта новоприобретенная красота мало сочеталась с полнейшим бедламом, который царил в комнате отдыха. Впрочем, бедлам хозяина ничуть не смущал, да и на Ларса действовал удивительно успокаивающе.

— И как дела на Земле? — осведомился Алонсо, грея в ладонях коньячный бокал.

— На Земле? Неплохо…

— А в других мирах?

Ларс пожал плечами.

— На Хоши начался фестиваль цветов и сезонные распродажи…

— Вы были на Хоши?

— Да, только вернулся.

Ларс все ждал вопроса — зачем он здесь, и никак не мог ничего достойного придумать. Он слишком мало знал о пиррианских орбитальных маяках… Что он здесь делает?

Но смотритель не спешил этот вопрос задавать.

— Вы уже успели поужинать?

Беседа напоминала светскую, ничего не значащие вопросы и такие же ответы. О главном совсем ничего. Ларс долго ждал, потом плюнул и расслабился… ну, может быть этому Алонсо и правда не интересно? Может быть ему запрещает спрашивать его пиррианская вера? Вот и славно! Вопрос о вере затрагивать пока тоже не хотелось. Хотелось сидеть, пить коньяк и трепаться ни о чем.

Но вдруг, неожиданно, его подкосил вопрос:

— А вас, Стефан, кто-нибудь ждет там? Семья? Девушка?

Очень хотелось соврать, но не повернулся язык.

— Нет, никто.

И вроде бы никаких ужасов о маяках и последователях Святого Пирра он не слышал, но как-то не по себе стало. А вдруг он отсюда не выберется?

Черт дернул его полезть на маяк… Если б не закончилось топливо…

Он ведь только на орбите понял — какой дурак, не проверил, влез впопыхах в первую попавшуюся посудину, дал по газам, и вперед к звездам. Но дорога оказалась куда короче. Едва-едва хватило бы на полноценную посадку. Он мог сделать пол витка и красиво, с фанфарами, сесть на ту же взлетку, — копы обалдели бы от такого финта, может даже проявили бы снисхождение.

Но снисхождение копов Ларса тогда не сильно вдохновляло.

Если не садится, то, в лучшем случае, можно было дотянуть до половины лунной орбиты и потом тихо сдохнуть там, когда начнут отключаться системы жизнеобеспечения. В худшем же… Впрочем, даже «лучшего случая» Ларсу хватало с лихвой.

Куда податься еще?

На исследовательскую станцию его бы не пустили. В орбитальные гостиницы тоже, там нужна бронь. Да еще и в полицию сообщили бы.

Оставалась некоторая вероятность, что про него вообще могут забыть, плюнуть и отложить до лучших времен. Полиция космопорта бастует вместе с прочими сотрудниками, и если б не глупая перестрелка, которую он устроил, на него действительно скорее всего бы махнули рукой. А так вполне себе устроят образцово-показательный суд и засадят лет на десять.

Бррр…

…Алонсо подлил ему в бокал еще коньяка…

* * *

Проснулся Ларс в том же кресле.