Значит, вы помните про Купол, гайды?

    Я шагнул - пол отозвался гулким вздохом. Наверное, бродить в этой одряхлевшей конструкции было куда опаснее, чем идти по болотам или карабкаться по горным тропинкам. Та слепая животная жизнь, что свойственна замкам и храмам, покинула Купол вместе с Врагом. И Купол умер. Я брел сквозь внутренности издохшего монстра.

    Сквозь проломы внутренней стены тоже шел свет. Слабый и печальный, вызывающий ощущение мимолетности, словно горные сумерки. Откуда он, неужели под Куполом по прежнему горит маленькое фальшивое солнце?

    Вцепившись в одну из труб-опор, задрожавшую под рукой, но кажущуюся достаточно прочной, я выглянул в пролом.

    Пространство казалось необозримым. Нет, это все действительно было под Куполом.

    Но этого не могло быть!

    Исполинское блюдо. Первая ассоциация пришла откуда-то из детства. Тогда отцу исполнилось… нет, не помню, сколько лет. И повара приготовили ему торт, при виде которого я, десятилетний малыш, пришел в полный восторг. На огромном блюде вздымались кремовые горы, обсыпанные по вершинам сахаром, искусно выпеченные замки всех великих Островов теснились вокруг самого большого и красивого - замка гайда Рея. Я не мог тогда сообразить, почему отец не в восторге от такого вкусного и красивого подарка.

    Кажется, теперь я понимаю.

    Передо мной было что-то очень похожее. С пятидесятиметровой высоты, из отверстия в обшивке Купола, я смотрел на игрушечный мирок.

    Мирок, диаметром в десятки километров.

    Маленькие острова, раскиданные причудливым узором, казались отсюда не более реальными, чем те, вышедшие из-под рук кондитеров. Нет, они не были совсем уж крошечными - не меньше сотни метров в диаметре. Ровные, песчаные и каменистые, похожие на скалы. На каждом острове я видел замки. Не такие красивые и величественные, как в легендах, конечно…

    «И стекли краски со стен, а небо стало серым и близким, и увидели они, что всё - обман, и расстроились. Многие устрашились, но Ушедший Гайд Дима сказал…»

    Небо и впрямь было близким и серым. Может быть когда-то оно и казалось настоящим - голубым, с красным… нет, с желтым солнцем. Но теперь это был просто металлический потолок. Высокий, неровный, пробитый в нескольких местах - огромные листы, свисающие вниз, открывали бреши в десятки и даже сотни метров. Сквозь них и падал в Купол свет - тоскливый, будто закатный сумрак. Купол прохудился, как крытые соломой хижины беспамятных… Я даже заметил, что те замки, что находились под дырами, выглядели куда более обветшалыми и потрепанными.

    А один замок буквально рассекло надвое упавшим сверху металлическим листом. Словно великан в припадке ярости обрушил на серые стены исполинское лезвие - и не потрудившись вынуть, брезгливо ушел.

    Меня била мелкая дрожь. Этого не могло быть! Купол, острова и замки - все обрело явь и плоть. Но я не готов к такой яви! Не готов! Если бы хоть мир Купола сохранил свою воспетую в песнях красоту!

    Не хочу видеть правды! Высохшее море, заброшенные острова, тусклые стены замков - нельзя превращать легенду в мусорную свалку!

    И только мосты, ажурной сеткой растянутые между островами, были легки и красивы, вопреки всему. Когда-то на них сходились в бесконечных поединках наши предки. Те, кто пришел с Земли… кого завлек сюда Враг. В руках каждого был Древний Меч, и они еще не знали, что тюрьма скоро рухнет… а мечи останутся.

    Навсегда.