Поножи ледяных граней

67 уровень

Редкое

Слот: Ноги

Тип: Кожа

Прочность [670/670]

3 120 брони

+ 12 к силе

+ 38 к ловкости

+ 38 к выносливости

+ 5.6 % к шансу атаки восстановить 10 % энергии

Заскочили к кузнецу починить экипировку, расставшись с сотней золотых.

Пока Фурия показывала мне местные достопримечательности, орки завершили свои обычные дела и подготовили большую площадку. Не всех игроков пустили туда, зато те, кто же все прорвался за оцепление, с интересом смотрели на барабанщиков, чей грохот оглушал. Непонятных местных мастеров горлового пения, что выдерживали одну и ту же жужжащую ноту. Какую-то речь толкнул вначале местный шаман, потом сам вождь, но я, честно говоря, особо не слушал. Больше глазел по сторонам.

Несколько раз мимо нас ходил какой-то зыркающий исподлобья однорукий товарищ. Если бы взгляды могли метать ножи, орчанку прошило бы насквозь. Его увёл под руки Инкакхар, и вскоре инвалид надрался и захрапел прямо за столом.

Алкоголь — какая-то местная сивуха — лился рекой, угощение разносили целыми тарелками, а мы сидели с Фурией бок о бок, наблюдая за могучим костром, который взвивался, казалось, до небес.

— Красиво, — протянул я.

— Да, — завороженно ответила девушка. — Ещё и звезды эти, просто огромные. В городе такого не увидишь.

— Да и компанию хорошую с трудом можно найти, — неловко добавил я.

Фурия посмотрела на меня и ничего не сказала.

Мне кажется или у неё щеки покраснели? Да нет, кажется, отблеск костра. Чёрт, сердце стучит-то как. Это я перепил или инфаркт словил?

— Хорошо, что я врезалась тогда в тебя, — внезапно произнесла Фурия. — Прошла бы на метр левее, и всё. Никогда бы не встретились.

— Да, каковы шансы, а? Микроскопические. Спасибо покойному засранцу Истралю, что дал повод нам оказаться в одном и том же месте, в одном и то же время.

— Помнишь я говорила, что мы скорее всего видели друг друга там, — она махнула рукой, — в реале. Так вот, это я была в кресле коляске, — резко, как пловец, входящий в воду, — выпалила она.

— Этим тебя зацепил мудак Решетов, да? Что ходить сможешь? — я остро почувствовал её страх и застарелую боль. И понял, что любое неосторожное слово, может сломать доверительную атмосферу, которая накрыла нас обоих.

Орчанка кивнула, не спуская глаз с ревущего столба пламени.

— Знаешь, зачем я сюда полез?

Искренность требует ответной искренности.

— Зачем?

— У меня отец умирал. От рака, — с трудом выдавил слова, которые ненавидел произносить вслух. — Денег на лечение не было. И тут это предложение пришло. Согласился, не раздумывая. А дальше ты знаешь. Плен. Пытки. Дроу. Я бы подписался на это всё, если бы даже знал, что меня ждёт, но я давно уже не могу связаться с одним человеком, который должен был быть моим мостиком на ту сторону. Я даже не знаю, как он там. Помогла ли операция? А если нет? Я заперт тут, и делаю всё, чтобы отвлечь себя. Все эти квесты, мобы… А голос внутри. Этот ублюдочный голос, который всегда произносит самые дерьмовые слова, что мы никогда не хотим слышать. Который говорит, что у нас ничего не получится. Что мы ничего не стоим. Это блядский гремлин возникает и тихонько шепчет: «Ты же знаешь, что твой отец умер. Сам подумай, каковы были шансы. На его то сроке. А тебя даже рядом не было. Ты же знаешь, что он умер совсем один. Хорошо, если рядом медсестра оказалась, но явно же это случилось посреди ночи. И никто не разделил с ним последний миг. Да. Ты бросил его.»

Слова лились из меня, как из порванной фляги.