— Как ты себя чувствуешь? — Эль посмотрел на Дашу, словно пытался увидеть у нее признаки хвори.

— Нормально. — отмахнулась та. Это было правдой. Нормальный ритм и полноценный сон плюс наладившаяся личная жизнь прогнали переутомление прочь. Дашка ненавидела чувствовать себя больной. Так что подобные расспросы вызывали сдержанный зубовный скрежет.

— Слушай. — она не удержалась от искушения и, потянувшись, подергала Эльдара за сцепленные в хвост волосы. — А у тебя они какого цвета? От природы в смысле.

— Допустим бледно-рыжие.

Дашка расхохоталась, тут же представив Эля с таким цветом волос. А тот наградил ее мрачным взглядом и процедил сквозь зубы:

— Да, это смотрится не очень. Да, я их крашу. Что дальше?

— Ты ж мой метросексуал. — протянула Дашка, а потом спросила. — Это из-за нее ты стал краситься, да?

— Даш, ты в курсе, что у тебя язык так и проситься на то, чтобы его отрезать? — Эльдар говорил спокойно, только вот пальцы, сжимавшие руль, отчего-то побелели. — Допустим. Что дальше? Скажешь, чтобы я прекращал это делать?

— Не скажу. — буркнула девушка. — Просто стало любопытно. И нельзя отрезать мой язык, я им говорю. Зачем тебе немая подруга?

— Ну есть еще много приятных вещей, которые можно с ней делать.

— Пошляк!

— Я имел в виду занятия паркуром. — невозмутимо продолжал парень. Затем подмигнул Дашке и снова стал смотреть на дорогу. — И кто из нас пошляк?

— Видимо оба. — нашлась брюнетка. — Откуда я знаю, что ты подразумеваешь под паркуром, ммм?

— Под паркуром, озабоченная моя, я подразумеваю именно его. А вот то, на что ты так намекаешь, я могу назвать, дай-ка подумать, постельной акробатикой?

— Или силовые отжимания?

— Вольная борьба?

— Шпили-вили. — отрезала Дашка. — Хватит, а то я не смогу спокойно спортивную программу смотреть.

— И часто ты ее смотришь? — заинтересовался Эльдар. Он проехал шумный перекресток и свернул к помпезному Дворцу Современной Культуры, который выглядел так, словно его построил некто с больной фантазией.

— Ну так, бывает. Бобслей люблю и биатлон. А недавно боксом чего-то увлеклась. — Даша не стала уточнять, что глядя на боксеров, она мысленно представляла как лупит упрямого Ладона по глупой башке. Сейчас то ее этот вид спорта перестал интересовать, да и парень вроде осознал, что к чему.

— Любишь потных мужиков в майках?

— Обожа-а-а-аю! — с придыханием провыла Дашка и, расхохотавшись, первой выскочила из машины.

Ко Дворцу СК, который наполовину выглядел как богато украшенное фресками здание постсоветского периода, а наполовину как современное и откровенно безвкусное, они подошли, продолжая шутливую перебранку. А что, даже в таком вот разговоре они все ближе узнавали друг друга.

В этот день во Дворце проходило несколько выставок. На них на все покупался один билет, на входе. По просторному и гулкому холлу первого этажа, разделенному прозрачными перегородками, не спеша прогуливались любители современного искусства, тут и там сверкали вспышки фотоаппаратов, иногда пробегали корреспонденты местных телеканалов. Дашка увидела нескольких знакомых и помахала им рукой, а затем наткнулась взглядом на широкоплечего лысого парня, к которому прижималась высокая сероглазая блондинка в коротком алом пальто.

— Вон Крис и Настя! Пошли к ним! — брюнетка так рванула вперед, что едва не протаранила какого-то небритого брюнетка и его хрупкую и крайне болтливую спутницу.