Кам.

Расскажешь мне, зачем ты это сделал, когда я вернусь.

Люблю.

Мама.

Перевернув листок, пишу ответ.

Мам.

Пытаюсь придумать какую-нибудь уважительную причину, но ничего не получается. Конечно, можно написать, что телефон упал со стены, но на самом деле мне хочется сказать что-нибудь вроде:

Мам, не волнуйся, я разбил его не из-за тебя, а из-за отца. Хотя если бы ты иногда приходила домой, а не работала все время, он бы, наверное, от нас не ушел.

Бросаю ручку, так ничего и не написав.

Смотрю на часы. Если повезет, когда она придет домой, на работе буду я. Ищу в рюкзаке сотовый телефон, чтобы позвонить в супермаркет с него.

На дисплее указано, что у меня шесть пропущенных звонков с двух номеров. В списке контактов их нет.

Кто-то стучит в дверь. Прислушиваюсь, отложив телефон в сторону. Опять, наверное, коммивояжеры. Может, мормоны или еще какие-нибудь сектанты. Боюсь, людям, проповедующим слово Божье, я ничего хорошего сегодня не скажу, поэтому остается только подкрасться к двери и подождать, пока они уйдут.

Снова стучат, на этот раз громче.

— Черт.

Господь, очевидно, услышал, как я чертыхаюсь, и передал информацию об этом тому, кто стоит за дверью, потому что стук усиливается. Теперь по ней уже молотят кулаками.

Открываю дверь так быстро, что приходится присесть, чтобы маленький кулачок не попал мне в лицо.

Увидев того, кто стучал, я замираю на месте как вкопанный.

На верхней ступени лестницы стоит, глядя на меня полными слез глазами, девушка, которую я видел на перекрестке.

Разница только в том, что она уже не прозрачная. И не зеленая.

Она реальна.

Глава седьмая

Слава богу, — говорит девушка, сползая вниз по косяку, — ты все еще живешь здесь.

Приложив к щеке тыльную сторону ладони, она вытирает заплаканное лицо.

— Я пошла домой. Но оказалось, что это уже не мой дом…

Она здесь, на моем пороге. В желудке пусто, но меня вот-вот стошнит от волнения. Девушка выпрямляется и смотрит на меня, поджав губы и чего-то ожидая. От изумления я не могу ни говорить, ни двигаться. Стою и смотрю на нее, не отрывая глаз.

Она реальна. Кожа нормального телесного цвета. Куртка серая, юбка темно-синяя. Волосы блестящие, красивого медного оттенка. Глаза карие, а не зеленые, как тогда. Нос в веснушках. Маленького роста.

Мы знакомы? — спрашиваю я.

Прошу тебя, Кам, я должна войти.

Оторвав наконец взгляд от лица девушки, смотрю через ее плечо на улицу, не зная в точности, что я хочу там увидеть. Может быть, за кустами кто-то прячется и смеется надо мной? Неожиданно мне приходит в голову, что Логан мог меня разыграть.

Кто тебя прислал?

Никто…

Что за идиотские шутки? — почти что кричу я, сжимая кулаки.

Не сердись…

Красная пелена ярости заволакивает глаза.

Это Логан, да? Я знаю, это он…

Ты виноват в том, что я застряла здесь! Это ты меня толкнул!

Я с шумом втягиваю воздух. Девушка указывает на плечо; именно в это место я ударил ее накануне вечером.

Послушай, я просто хочу попасть домой, — говорит она.

Вокруг глаз у нее темные круги; волосы не расчесаны. Она так отчаянно цепляется руками за косяк, что, наверное, вырвала бы его, если бы я попытался ее выпроводить. Не зная, что возразить, отхожу в сторону. Девушка заходит в дом. Я еще раз с подозрением осматриваю улицу. Конечно, торчать на крыльце смысла нет — ведь невидимые шутники, возможно, снимают нас на камеру.

Закрываю дверь.

Здесь что-то произошло? — тихонько бормочет девушка под нос.