— Шестьсот рублей, — протянул руку таксист.

Пришло время применить фокус, придуманный Уваровым и призванный сбить преступников с толку. Егоров протянул водителю кредитку.

— Пожалуйста.

— Что это? — изумился водитель.

— Как что? Кредитная карта. Снимите сколько надо.

— Здесь такое не катит. У нас и приборов таких нет в машинах, — замотал головой таксист. — Давайте наличку.

Егоров, заметив, что машина прикрытия уже во дворе, и немного успокоившись, изобразил растерянность:

— Наличных у меня нет. Только ренды… У нас везде карты. И в такси тоже…

По идее, в этот момент на лице мошенницы Соколовой должен был изобразиться облом. Денег у клиента нет. Нужно теперь заставить его как-то снять со счета сумму, из-за которой преступники готовы рисковать. А до этого момента жених — в безопасности.

Соколова, видимо, мошенница опытная. Бровью не повела.

— Не волнуйтесь, Пауль, я заплачу.

Волоча к подъезду тяжелый чемодан, Егоров подумал, что и впрямь неплохо куда-нибудь съездить. Грустно было собирать вещи, зная, что на самом деле никуда не летишь… Вот и в ЮАР в прошлом году его на операцию не взяли. А хорошо бы забыть о делах и махнуть куда-нибудь дней на десять… да еще бы и с красивой спутницей… такой вот, как эта мошенница.

Сергей Аркадьевич посуровел, вспомнил о конспирации. Сделал вид, что поражен обилием надписей на стенке лифта. Шевелил губами, читая про себя.

— Надежда, а что такое ЦОЙ?

— Пауль, это музыкант такой был. Виктор Цой.

— Музыкант! — уважительно протянул Егоров. — А у нас имена музыкантов в лифтах не пишут… Только, извиняюсь, «фак». Ругательство.

Лифт остановился. Дверцы раскрылись. Из квартиры на лестничную клетку вывалилась, как показалось испуганному «жениху», целая толпа. Замелькали лица, руки, кто-то подхватил чемодан, Егорова втянули в прихожую. Сергей Аркадьевич затравленно озирался. Вот он и в логове врага. Сейчас его начнут пытать, убивать…

С другой стороны, чего убивать, если у него нет наличных?

— Знакомьтесь, это и есть Пауль, — звонко сказала Надежда.

Егоров выхватил из кармана южно-африканский паспорт, словно тот мог его защитить. Представился:

— Крюгер. Пауль Крюгер. Гражданин ЮАР.

Хотел открыть паспорт, но понял, что это лишнее.

— По-нашему, значит, Павел, — уточнила пожилая полная женщина в нарядном платье: красные маки на черном фоне.

«Зловещая расцветка», — подумал Егоров.

— Моя мама, Екатерина Сергеевна, — представила женщину Надежда.

«Мама, значит. Ну-ну».

— А это папа — Владимир Афиногенович.

«Афиногенович! Придумают же… Еще круче было бы — Африканыч. Безобидный с виду папа».

Папа выглядел добродушным пьянчужкой. В застиранных тренировочных штанах, во фланелевой линялой рубахе.

— Можно дядя Володя, — дружелюбно улыбнулся Афиногенович.

— А это мой брат Роман. Он отдельно живет, но тоже пришел с вами познакомиться…

Тут Егоров напрягся. Брат, конечно, и есть исполнитель. Строгий, широкоплечий, внимательные умные глаза.

— Большая у вас семья, — сказал Егоров.

— И крепкая! — подтвердил Афиногенович.

— Вы говорите по-русски совсем без акцента, — с подозрением заметил Роман.

— У меня же мама была русская, — объяснил Егоров.