уж неправ.

Вот так вот и появилась наша семья. Мне – два года, Эмбер – четыре, Марго – шесть. Сейчас я уже

даже не могу вспомнить свою жизнь без них. После свадьбы родители вместе с нами въехали в

дом, где и живем до сих пор. Тогда он был буквально разгромлен, и папа постоянно что-то

ремонтировал. Сейчас происходит в точности то же самое. Впрочем, я не жалуюсь.

Итак, если папа был рядом практически все мое детство, отец больше напоминал Лох-Несское

чудовище или призрак прошлого. Были какие-то знаки, приметы, доказательства того, что он

существует, но все они были старыми и выцветшими, как фотографии или чеки, от которых мама

отказалась, когда вышла замуж за папу. Но, когда мистер Чемпион написал на доске те заветные

три слова, я поняла, что должна восполнить все пробелы.

- Я хочу ему написать, - сказала я маме, когда она закончила свой рассказ. – Кое-что спросить.

- Ох, милая, - мама устало прикрыла глаза. – Не думаю, что это хорошая мысль.

- Он – мой отец. Это моя история, мне нужно знать ее.

До сих пор помню, как мама взглянула на папу в поисках поддержки. Он помолчал, а затем

серьезно посмотрел на меня.

- Эмалин, он может не ответить тебе. Нужно быть готовой к этому.

- Я понимаю, - мама с сомнением посмотрела на меня. – Правда. Дайте мне хотя бы шанс!

Она сидела рядом, когда я писала черновик, затем еще один, а затем и финальную версию письма.

Затем дала мне конверт, куда я положила листок, и открыла ящик своего письменного стола. В

небольшом пухлом блокноте, где были записаны адреса и номера, мама нашла нужную страницу

и громко, вслух, прочитала адрес. Я аккуратно надписала его на конверте и на мы вместе

положили его в ящик в почтовом отделении.

Все могло бы вот так и закончиться, никто бы не удивился, если бы ответ не пришел. Но спустя две

недели в нашем почтовом ящике лежал конверт, на котором было написано мое имя. В строке «От

кого» стояло имя: ДЖОЭЛ ПЕНДЛТОН. Вот так. Больше никаких призраков и чудовищ. Он

настоящий.

«Дорогая Эмалин,

Большое спасибо за письмо. Я очень часто думаю о тебе, о том, какая ты, как у тебя дела, но

никогда не считал, что у меня есть право узнать все это. Разумеется, я с радостью отвечу на все

вопросы для твоего проекта, могу рассказать о себе, если хочешь. Знаю, я никогда не смогу стать

тебе настоящим отцом, но, надеюсь, однажды, мы сможем стать друзьями»

В письме было написано еще много всего: он рассказывал мне историю своей семьи, детально

отвечая на каждый из моих вопросов, а затем, как и обещал, написал о себе. Он работал

внештатным журналистом, был женат уже пять лет на прекрасной женщине по имени Лиа. У них

родился сын Бенджи, ему уже два года. Возможно, однажды я увижу его. На последней странице

письма, возле подписи, был написан адрес электронной почты. Отец не сказал, чтобы я написала

ему или что он ждет моего ответа. Просто адрес был на листке, как предложение.

Тогда я впервые увидела выражение беспокойной грусти на мамином лице.  Теперь я легко

различаю его, даже находясь в другом конце комнаты. Отец причинил ей столько боли много лет

назад, и теперь она боялась, что он повторит то же самое, но уже со мной.

Закончив и сдав свой проект, я получила за него отличную оценку. Затем  я аккуратно положила

его в папку (с детства я любила складывать рисунки и какие-то свои работы в файлы, которые

затем вкладывала в папки. Такой вот аккуратисткой я и осталась). Письмо лежало в ящике стола, и

я частенько доставала его, читала вновь и убирала. Бумага была плотной, подпись –

представительной.