Андрей Бондаренко. Выстрел
На улице моросит дождик. Холодный, нудный, противный и доставучий, каким и полагается быть дождю в первых числах октября месяца. Дожди, они вечные и правдивые подсказчики, как, впрочем, и вещие сны. Я верю дождям и снам – как не верю самому себе…
Для тех, кто понимает, конечно же… Так же бесполезно угадывать и название города, где разворачиваются все описываемые ниже события и происшествия. И с датами я специально немного напутал. Вернее, очень даже и много… Видите ли, уважаемые мои читатели, за этим повествованием (на первый взгляд невинным, скучным и несуразным), действительно стоят конкретные события, произошедшие – относительно недавно – в одном из крупных российских городов. А также конкретные, очень милые, славные и симпатичные люди. Вернее, уже – на сегодняшний день – обычные покойники. Молчаливые и, до безумия, беззащитные… Кто-то ведь должен – рассказать правду? Воздать должное? Расставить все точки над «и» и над некоторыми другими буквами русского алфавита? Покарать, в конце-то концов, того, кого, безусловно, следует покарать? И если это невозможно сделать по формальным человеческим законам, то пусть уж будет по неформальным, то бишь, по Божьим…
Телефонный звонок: – Это я. Текст завершил, вычитал – в первом приближении – и отправил по электронке. Вам должно понравиться… – Должно? – Не обязательно. Но – понравится. Рассвет. Первые лучи робкого, белёсо-жёлтого солнца. Ответный телефонный звонок: – Это я. Текст прочёл…. Поздравляю! Вот так оно всё и было, если совсем коротко. А потом прогремел – выстрел… Выстрел, и громкий стук – от гвоздей, заколачиваемых в дубовый гроб с помощью молотков пьяных и грубых могильщиков… Железных гвоздей? Бронзовых? Медных? Коротких? Длинных? Толстых? Тонких? А оно – вам – надо? То-то же!
Какая разница? Ну, лично вам – какая? Ясен пень, что никакой….
Почему? По неаппетитному капустному кочану, объеденному жирными и бесстыжими гусеницами! Не будет ни розовых слюней – о неразделённой и несчастной любви. Ни пафосных рассказов – о невиданной и бескорыстной доблести… Только боль, слёзы, стоны, кровь, страдания и остро-пахнущий человеческий кал… Пардон, погорячился немного. Кала, как раз, и не будет.…А, если и будет, то так, невзначай, без всяких неприятных ощущений. В смысле, мироощущений….
О любви, конечно же, будет речь. Собственно, только о ней и будет…. Только – о разделённой. Зачем нам с вами – взрослым и всё понимающим людям – сдалась неразделённая любовь? Её и в повседневной жизни хватает – с избытком немалым….. Разделённой – во всём многообразии этого философского понятия. Для тех, кто понимает, конечно же. И розовых слюней будет – ровно столько – сколько захотите…
Впрочем, начнём по порядку. Ведь так, если я не ошибаюсь, принято в этом несовершенном мире? Так и принято. И окружающий нас с вами мир – несовершенен…
Впрочем, я почему-то уверен, что и финал этого необычного спектакля будет сыгран там же, на Заброшенных Крышах, между разномастных печных труб, обдуваемых всеми ветрами…
Пахло чем-то свежим и влажным, совсем чуть-чуть угадывался аромат полевого разнотравья. – Нуте-с, сударь мой, – совсем рядом раздался негромкий, очень певучий голос. |
