Рядом кружились другие пары — нарядные и, кажется, тоже счастливые. Неожиданно я выхватила взглядом знакомое лицо. Паша. Паша Александрович. Он-то что тут делает? Хотя… Он работает с отцом Никиты. Так что было бы странно, если бы его тут не было.

Он тоже танцевал. И его партнерша казалась мне смутно знакомой. Ну конечно! Светлана. Немудрено было не узнать: вместо русой косы до пояса у нее сейчас замысловатая прическа, вместо длинной юбки и фенечек — вечернее платье. А огромные глазищи-омуты смотрят на Пашу — если не влюбленно, то очень заинтересованно. Так и должно было быть. Я взглянула на них еще раз — вот уж действительно красивая пара. Стало ли мне грустно? Разве что самую малость…

Все правильно. Тот, с кем я сейчас танцую, — свой. Родной. Близкий. И я не променяю его даже на десяток идеальных мужчин.

Музыка резко смолкла, а один из Дедов Морозов (наверное, он был в этой шайке-лейке предводителем) вышел на сцену и завел свое громогласное:

— Шел я полем, шел я лесом!..

— Знаешь что, — шепнул мне Никита. — Я, кажется, начинаю тебя понимать. Все эти седые-бородатые выглядят подозрительно… И мешки еще… — он наклонился ко мне так близко, что дыхание обжигало щеку, а ноги сами собой подкашивались, — давай сбежим.

— Ты же для них вроде как свой. Глядишь — не обидят, — улыбнулась я.

— Пойдем. Я нечеловечески соскучился… — он смотрит на меня этим своим потемневшим взглядом и слов не нужно. Нужно крепко ухватиться за руку и вместе пробираться к выходу, пока вслед нам несется:

— С новым счастьем!