– В большой кассе. В зале.

Метров пятьдесят по ночному асфальту Глеб прошел быстро, но напрасно. В центре огромного помещения, на решетках, которые убеждали всех, что кассы закрыты, весело качались два арабского вида пацанёнка. Остальные многочисленные члены их кочевого семейства мирно дремали неподалёку в креслах.

Молодой негр-стюард отправил Глеба обратно.

– Билеты в автобусе, сэр.

И красноречиво пожал плечами, подмигнув в сторону зарешеченной кассы.

Большой водитель исполинского автобуса уже прилаживался к рулю.

– Ладно, давай твои деньги. Проезд стоит девятнадцать фунтов.

– У меня только евро.

Водила презрительно хмыкнул и махнул рукой в знакомом направлении.

– Обмен валюты в зале.

По странному совпадению обменник в эту забавную полночь находился за той же решеткой, что и кассы.

– Там никто уже не работает! – Глеб немного даже запыхался. Достав из кармана несколько бумажек по двадцать евро, он проникновенно, по-русски, приник к водителю.

– А…?

Глухая ночь, практически пустой автобус и странно убедительные манеры милого иностранца сделали своё дело. Пошевелив толстыми губами, англосакс выдохнул.

– Пятьдесят четыре евро, сэр.

И с удовольствием отсчитал расточительному русскому путешественнику шесть фунтов сдачи тяжёлыми медными кругляшами.

Гонка на огромном автобусе по ночным пригородам Лондона была страшна и беспощадна.

Усталость всё-таки начинала сказываться. Десятый час в пути, третья страна и безумие странного путешествия делали своё дело.

«Почему я здесь? Зачем…?».

Пират-водитель довольно насвистывал где-то внизу, под ногами капитана Глеба, который с самого старта легкомысленно устроился на переднем пассажирском кресле. Левостороннее движение нарушало привычную для континентального жителя логику восприятия траектории автобуса. Казалось, что драйвер страшно пьян. Он то подреза́л, то мчался в лобовую атаку на огромные сверкающие грузовики, то страшно неправильно обгонял все остальные автомобили. Но потом, где-то на полпути из Хитроу, Глебу этот способ движения почему-то стал даже нравиться…

На прощанье, в Гатвике, Глеб Никитин вежливо поблагодарил водителя, но не удержался и добавил.

– Бритиш крокодайл.

Тот удивленно вскинулся, но Глеб уже приложил палец к смеющимся губам и помахал автобусному разбойнику рукой.

– Бай!

Нереальность была рядом. Практически везде. На автобусной остановке аэропорта Гатвик на деревянной уличной скамейке сидел здоровенный метис. Просто сидел и скучал, глядя на хмурое небо. Из одежды на нём присутствовали только длинные шорты, сандалии на босу ногу и майка с эмблемой какого-то учебного заведения.

Начало декабря, полночь! Но метис был бескорыстно трезв и уже давно интеллигентен.

Ещё один подобный персонаж попался навстречу Глебу уже внутри самого здания аэропорта. Пожилой толстый мужик в спортивных трусах и шлёпках прошагал мимо, продвигая к выходу тяжёлые кожаные чемоданы и старенькую супругу.

«Реальный пацанский пляж в Саратовской области…».

И носильщикам у стойки регистрации, и всем местным таксистам явно посчастливилось когда-то родиться в Пакистане. Когда Глеб проходил мимо группки этих работяг, что-то улыбчиво обсуждающих в углу зала в ожидании клиентов, один из них, маленький, очень смуглый, морщинистый, в тёмных брюках и лёгкой жилетке, пронзительно посмотрел на него глубокими, чёрными глазами. На лбу пакистанца алело большое пятно.

«Как от пули…».

Диспетчер такси имел типично гангстерскую рожу из фильмов про Зиту и Гиту.

– Сколько стоит проезд до отеля «Гэйнсборо Лодж»?

– Пять фунтов.