Нехорошо это, стыдно, а главное, ни к чему хорошему не приводит. Это уже проверено и доказано, так что лучше не надо… Есть, точнее, была еще одна причинка, и причина эта – Бакланов. Бакланов, с его запавшими от усталости, постоянной тревоги и недоедания глазами, с его замашками провинциального донкихота и граничащими с полным идиотизмом прямотой и откровенностью. С его беззащитной, какой-то детской улыбкой и умением так врезать уличному хаму, что у того моментально пропадает охота геройствовать.

С его странными друзьями, о которых он прожужжал ей все уши, и с его фотографиями, где изображены увешанные оружием мальчишки, половина которых осталась там, в пыльных чужих горах, а вторая половина давно вышла из младенческого возраста и научилась, как в песне, «не умирать, а побеждать»…"

Мысль об армейских фотографиях Бакланова задела какую-то пружинку, заставив тихонько звякнуть запрятанный где-то на самых задворках памяти сторожевой колокольчик, но Анна слишком устала и была чересчур встревожена исчезновением Михаила, чтобы обратить на это внимание. Ей нужно было лишь слегка сосредоточиться, чтобы в деталях вспомнить опостылевшую фотографию, всегда стоявшую на книжной полке в их с Баклановым семейном гнездышке. На фотографии было крупным планом изображено усатое волевое лицо с прищуренными, будто от яркого солнца, глазами. Это же лицо, только постаревшее на два десятка лет, Анна пару часов назад видела на лестничной площадке у дверей опечатанной квартиры Бакланова. Она отчаянно нуждалась в помощи, но именно поэтому ей было не до старых фотографий, и один из немногих, а может быть, и единственный человек, который мог ей помочь, был принят ею за врага, за которым она следила и от которого потом едва сумела скрыться.

Улица как-то незаметно вывела ее на центральный проспект, по которому, подвывая, проносились полупустые, ярко освещенные изнутри громыхающие коробки троллейбусов.

Анна дошла до остановки, чувствуя, как гудят от непривычной нагрузки ноги, и присела на чудом уцелевшую скамейку с изрезанным перочинными ножами сиденьем. Троллейбус подошел через десять минут, в течение которых она пыталась составить хоть какой-нибудь план предстоящих действий. Заманчивая мысль о том, чтобы оставить все как есть и пересидеть месяц-другой где-нибудь у ласкового моря, все время порхала вокруг, то удаляясь, то принимаясь настойчиво ломиться в сознание, как перепутавший подъезды ночной гуляка в чужую квартиру.

Анна гнала ее прочь, поскольку просто не видела иного выхода: в конце концов, печать на двери квартиры Бакланова появилась только после того, как она дала своему отставному супругу телефон этого скользкого водочного дилера Макарьева. Значит, подумала она, ход моих мыслей в целом был верным. Вот только не стоило доверять этого Бакланову, надо было аккуратно, исподволь, окольными путями разобраться в ситуации самой. А уж потом, когда все стало бы более или менее ясно, привлечь к этому делу Бакланова с его мгновенной реакцией и атлетической мускулатурой – пускай бы поразмялся…

"И что теперь? – думала она, трясясь в полупустом троллейбусе по вымершим улицам города. – А теперь все испорчено к чертям. Макарьев наверняка уже настороже. И вообще, если у Бакланова хватило ума представиться, прежде чем дать этому типу по морде, тот наверняка догадался, кто вывел на него этого погромщика. А это, между прочим, наводит на неприятные размышления. Как бы мне не застать у себя дома гостей… Ну нет, – подумала она, – это вряд ли.

Не мог Бакланов свалять такого дурака. Какой ему смысл представляться и сдавать тем самым и себя, и меня? Ведь наверняка дело у них не ограничилось одними разговорами. Конечно, если Макарьев понесет свою битую рожу в милицию, моего Бакланова вычислят в два счета, а вслед за ним и меня, но в милицию этот старый жулик не пойдет.