Едва он переступил порог кабинета, как получил ювелирный удар в поддых и, согнувшись в поясе, рухнул рядом со столом, хватая воздух ртом.

— Это для бодрости, сынок, — пояснил Сергей Сергеевич, потирая кулак, — и чтобы не задавал идиотских вопросов… Просыпайся. Хватит сопли по полу размазывать, у меня уборщицы нет.

Он подхватил Пашку за шиворот и усадил на табурет.

— Чё… Чего я вам сделал?

— Хамишь… Подписываться не буду, право не имеете… Я те объясню права и обязанности. Где работаешь?

— В магазине… Фасовщиком. День через два.

— И что фасуешь? Наркоту или «маслят»?

— Овощи… И фрукты.

— Не в нашем супермаркете, случайно? Возле ДК.

— В нашем.

— То-то смотрю, там мандарины недовешивают…

Паша, отдышавшись, оглядел кабинет. Ничего интересного, кроме потертой боксерской груши в углу и плаката с надписью «Виновен!» Под надписью перст, указывающий на посетителя. А в остальном — требующий ремонта госреализм. На сейфе запылившаяся магнитола, выдающая мелодии и ритмы отечественной эстрады.

— Объясни-ка мне для начала, господин фасовщик, где ты был вчера в десять вечера?

— Вы, может, скажете, что я сделал? — рискнул переспросить Паша, держась за живот.

Напрасно спросил.

Второй удар, теперь уже в грудь, вновь свалил его на пол.

Только теперь Паша понял: груша в кабинете висит не для красоты, а для развития оперативно-сыскных навыков.

— Сынок, ты, кажется, не понял, куда попал. Ты попал в уголовный розыск. В у-го-лов-ный. От слова «угол», — опер указал пальцем на грушу, — поэтому отвечать должен быстро и не думая… Сам встанешь или помочь?

«Сволочь какая… Мало того, что бьет, так еще сынком обзывает… Сам-то на год или два старше, щегол. И бьет, зная, что сдачи не получит… Встретиться бы с ним на тихой улочке, еще посмотрели бы, кто кого…»

Паша со второй попытки забрался обратно на табурет, с ненавистью поглядев на опера.

— Не смотри, не смотри… Я не картина Репина. Повторяю вопрос: где ты был вчера в десять вечера?

— Дома, — едва слышно ответил Паша, потирая ушибленную грудь.

— И кто это может подтвердить?

— Мать.

— А еще?

— Никто… Да дома я сидел! Футбол смотрел. Лигу чемпионов.

— Серьезно? И кто выиграл?

— Они… Два ноль.

— А вот у меня другие данные. Не про счет, конечно. Что вчера в десять вечера ты находился в соседнем дворе. И не голубей там кормил, — Сергей Сергеевич привстал и резко замахнулся кулаком.

Паша инстинктивно прикрыл лицо руками.

— Страшно? Не ссы… Матрос ребенка не обидит. Расскажи лучше, как мужика опускал.

— К-какого мужика?

— Поддатого… Шел арбайтер после трудовой смены, никого не трогал, а ты ему сзади булдыганом по темени. Или ломиком. Потом выпотрошил и отвалил. Взял бумажник, котлы, перстенек… Не припоминаешь?

— Да дома я был, клянусь! — задрожал от возмущения Паша. — Как в девять из магазина пришел, так больше никуда! Чего вы придумываете?!

Третья, юбилейная, встреча с кулаком.

На сей раз Паше удалось удержаться на табурете.

Прогресс.

— Есть такое слово: «свидетель». Он очень тебя точно обрисовал.