Калхун опоздал со вторым выстрелом. Амин выхватил револьвер и нажал на спуск. Учитель откатился на кресле, ударился о стену и рухнул на пол.

Амин обошел стол. Калхун лежал на спине. В его глазах еще теплилась жизнь. Губы разомкнулись. Амин понял, что он пытается что-то сказать.

Калхун ему всегда нравился. Амин присел на корточки и поднес ухо к его губам.

— Пошел ты на хер… — прошептал учитель.

Амин хотел выстрелить еще раз, но Калхун уже умер.

Амин подвинул кресло к столу и поставил его у компьютера, который, судя по виду, был первым компьютером в мире. Он кликнул мышкой. Подводные красоты пропали, и Амин увидел на экране объявление «Разыскиваются ФБР». В центре была его фотография за столом блэкджека в казино в Билокси. Он прокрутил изображение вверх и нашел письмо отправителя:

Барт, все казино в городе получили это вчера ночью.

Видел когда-нибудь этого человека?

Амин прочитал объявление и выругался на родном языке.

ФБР увязало его с убийствами в Рино, Детройте, Новом Орлеане, Билокси и Атлантик-Сити. Информации там было немного, но вполне достаточно («В последний раз замечен в Лас-Вегасе, вооружен, его сопровождает брат»), чтобы понять: он все сделал правильно. Больше бегать он не мог да и не хотел.

Амин вышел из Интернета. В компьютере Калхуна был текстовый редактор «Ворд Перфект». Он загрузил ее. Компьютер работал медленно, и Амин пару раз треснул его кулаком, думая, что это поможет. Наконец программа загрузилась. Нажав клавишу «Caps Lock», он напечатал:

В МЕНЯ СТРЕЛЯЛ АМИН. ОТПРАВИЛСЯ В ЛА. ЗАТЕВАЕТ ЧТО-ТО СТРАШНОЕ. ЕГО НАДО ОСТАНОВИТЬ.

Амин перечитал сообщение. Довольный результатом, он откатил кресло от стола. Вот и пригодилась страсть Паша к кино. Амин насмотрелся фильмов, в которых умирающие пишут записки, и надеялся, что эта сойдет за настоящую. Драматизма в ней достаточно.

На развороченном пулей столе стоял телефон. Он набрал 911. Ему ответил диспетчер.

— Полиция. Чем могу помочь?

— Помогите, — прохрипел Амин в трубку.

— Сэр? Что с вами?

— Он… стрелял в меня.

— Кто?

— Амин. Поехал в Лос-Анджелес. Надо остановить…

— Сэр? Сэр!

— Собирается… что-то страшное.

Амин сбросил трубку со стола и послушал, как диспетчер отчаянно кричит в телефон. Потом посмотрел на часы. Половина одиннадцатого. Полиции понадобится минут десять, чтобы добраться до места. Плюс десять минут сложить два и два и вызвать ФБР. Он глянул на безжизненное тело Калхуна на полу.

— А пошел бы ты сам… — прошептал Амин.

40

Валентайн вышел из дома Люси и, не зная, куда податься, стал кататься взад-вперед по Стрипу. В воскресное утро это место навевало депрессию. Он слушал перезвон игровых автоматов, доносящийся из открытых дверей казино, и представлял, как Люси за одним из них спускает деньги, которые он ей дал.

Думать об этом было тягостно. Найдя джазовый канал, он мысленно попросил, чтобы передали Синатру или другого певца из старой гвардии для поднятия настроения. Зазвучал Луи Армстронг. Что такого он натворил, чтобы оказаться черным и печальным, вопрошал певец. Грустная песня, но Валентайн все равно начал подпевать.

Когда-нибудь, сидя в одиночестве и исходя жалостью к себе, он будет ругать себя за это. А ведь мог завести отношения на расстоянии, видеть Люси, когда заблагорассудится, и плыть по течению. Мог бы притвориться, что этой ее страсти к игре не существует. Многие пары живут так всю жизнь.

Но он-то так не мог. Не мог жить во лжи. Так уж он устроен. И глупо думать, что ты можешь измениться.

В одиннадцать он позвонил в «Фейс-Скан».