Не знаю, как назвать вид общественного устройства, что культивирует эта группа. Имена на ум приходят самые разные: от собачьей стаи до военного коммунизма. Не то что общаться, даже попадаться на глаза им не хочу. В такой стае, мой достаточно высокий уровень будет не столько поводом для уважения, сколько причиной устроить со мной разборку.

Вот чую я, их вожак на меня если не открыто озлобится, то затаит, но не успокоится, пока не докажет, что круче него только горы. Вы спросите, откуда ты, Витя, сделал такие выводы? Ты ведь даже не знаешь наверняка, кто у них вожак. А я отвечу, члены стаи копируют вожака. Коли принято у них помыкать слабыми, значит оно так с самого верху устроено и поощряется.

А кроме того, догадаться кто вожак, не труд. Вон семнадцатый уровень, к зданию авто-комплекса подошел последним, весь из себя такой расслабленный, рукава закатаны, на глазах солнцезащитные очки, в углу рта зубочистка. Рембо доморощенный. Отдает приказ негромко, не выпуская из зубов зубочистку. И… кто бы сомневался… первыми в здание на разведку идут самые низкоуровневые. Все четко, все как у зомби. Даже жутко от полноты схожести. Стая всегда организована по одному принципу: у людей… у зверей… у зомби.

Вслед за низкоуровневыми заходят загонщики… или как там они у людей называются, последним вожак. Я уже твердо решил, если они на крышу не полезут, уйду по-тихому. Место жаль, хорошее место. И именно поэтому — оно плохое. Если не эта группа, так другая пожелает здесь обосноваться. Плевать, найду другое.

Вот только зря я надеялся наивно, что крышу не проверят. Заскрипела крышка над невысоким колодцем выходного люка, откинулась. Из люка высунулась голова. Третий уровень. Человек не молод, явно за сорок, седина в волосах. Серые глаза на меня смотрят вопросительно, а я понимаю, к этой стае он примкнул не от большого желания, вынудила необходимость.

Я пожимаю плечами, кривлюсь и головой качаю, мол делай, что считаешь нужным, но мне на публику выходить резона нет. И седоватый человек с усталыми умными глазами прекрасно меня понимает.

— Ну ты чо, э… чо там застрял? — кто-то кричит ему снизу.

— Все норм, — кричит тот вниз, — Нет тут никого.

Голова скрывается в люке и крышка захлопывается. Надо же. Встречаются еще отзывчивые люди, способные войти в чужое положение. Не думаю, что, не сдав меня, он рискует сильно, но мог ведь и сдать. Я ему никто. Дожидаюсь, когда группа скроется в подземном этаже, я это слышу по шагам, по голосам. Тем не менее, спрыгиваю с крыши в том месте, где из окон меня не увидеть. Отбегаю шагов на сто и перехожу на шаг. Теперь уже таится смысла нет.

Опять мне придется искать новое убежище. Но направление известно, оно прежнее, иду не «куда», а «откуда». На дороге зомби нет, перехожу спокойно. Можно нырять в квадрат следующего двора, но зачем-то задерживаюсь возле ларька с журналами и мелочевкой. Киоск вскрыт, и я захожу внутрь. Шарю пальцами по совершенно ненужным мне шариковым ручкам, пальчиковым батарейкам, брелочкам, заколочкам…

Беру в руку заколку в форме спицы. Ага. Вот зачем сюда потащило меня подсознание. Я обещал Алене принести такую. Хмыкаю и кладу заколку в карман. Глупо, но поделать с собой ничего могу. Во дворе захожу в первый же попавшийся подъезд. Темнеет, выбирать нет времени, да и смысла особого тоже. Мне просто нужна хата на одну ночевку.

На седьмом этаже обнаруживается открытая дверь. Квартира пуста, только на стене в прихожей кто-то вывел аэрозольным баллончиком: «ВОДОПРОВОД НЕ РАБОТАЕТ! ХОДИТЕ ГАДИТЬ В ПОДЪЕЗДНУЮ ЛОДЖИЮ». Понимаю, кто-то уже останавливался здесь на ночь после апокалипсиса и надеется воспользоваться хатой и в будущем.