Или там бумажка какая-нибудь с пометкой: тута значит, хабар я давеча припрятал. Не нашли даже следов. Только удалось выяснить что пришёл он сюда, в этот удивительный бар и всё. Больше его никто не видел. И ведь не он один так пропал. Сталкер Атаман, славившийся жестокостью своей маленькой банды, тоже сюда пришёл однажды. Все шесть человек из его банды были обнаружены быстро – лежали у потухшего костра в одном из домиков посёлка, что стоял неподалёку от бара.

Всех кто-то пострелял. Спали они, даже оружие вытащить не успели. А вот Атамана там не было, пропал. И хабара при них не нашли. Кто с ними расправился неизвестно, что стало с Атаманом2 тоже. Говорят, видели как он в бар приходил один, но когда конкретно? После этой неприятности с его бандой или до? Неизвестно. Одно известно точно, Атаман пропал бесследно.

Вот такое странное место. В котором всегда полно сталкеров. Даже из Центра Зоны, стали сюда приходить – помыться под настоящим душем, не рискуя вдруг оказаться под струёй кислоты, бьющей из крана. За этим можно и пол Зоны пройти. Да и вода тут оказывалась на удивление чистой. Как так получалось непонятно, но факт – вода даже пахла как-то по особенному. А если артефактов много, можно было даже душистого мыла прикупить и шампуня с пенкой. А уж за то, что бы поспать после душа, раздетым, в комнате, в которой сто процентов, ничто тебе не угрожает – да многие сталкеры за один такой день готовы почку отдать. Некоторые даже свою. Но таких

конечно, меньшинство. Своя она как-то ближе, роднее и почти бесценна. Но сегодня, в шумном баре подземном, оказалось удивительно безлюдно. Впрочем, весна. Снег сошёл, травка пробивается, тепло становится. Сталкеры на работе сейчас. Вот через месяцок, сюда потянутся косяками, сдавать хабар торговцу и вкушать прелести цивилизации, коих они лишены там, в Зоне…, сегодня всего с десяток людей расположилось за столиками бара.

-I him not entrust. Here strange.

-Can be, us have defrauded?

Послышалось от одного из столиков, занятого тремя очень подозрительными сталкерами –чистые, лощёные, оружие новое. Впрочем, если приглядеться, не такое уж и новое…

-Пижоны грёбанные. – Пробормотал пожилой мужчина, расположившийся за другим столиком, метрах в пяти от троих инностранных граждан, с той стороны Зоны. Поправив грязный, местами

драный плащ, мужчина вновь посмотрел на зарубежный вариант сталкера обычного, краткоживущего. Из десятка таких, один два опытные получаются, которые уже в Трамплине на

Кордоне не помрут, даже если пьяны в стельку. А из двух трёх десятков опытных получает один

два матёрых, которых уже и химера в одиночку не всегда способна съесть.

Прищурился. Профессиональный взгляд пожилого сталкера, бомжеватой внешности, тщательно

ощупал три мускулистые упитанные фигуры. Разум навскидку оценил имущество всех троих.

-Жлобы паршивые. – Заключил старик, прикинув, что взять с них можно не так уж и много. Если

только артефакт какой есть…, откуда у таких прикордонных пижонов артефакт? Может медуза

какая или ещё что-нибудь, что на коробку спичек, да и то не на полную, обменять можно.

Не стоит оно того, пусть живут. Потом, когда пообтерутся заматереют, если, конечно, доживут

до этого момента…, однако, они пришли на его половину Зоны! И не заплатили налог!

-Хм. – Старик пожевал губами. Взял стакан, хлебнул. Поставил и рукой махнул. – Ну вас нахер, у

меня скоро день рождение, не буду вас сегодня грабить.

Едва он махнул рукой, как из-за соседнего стола поднялся высокий, скуластый парень.