Сзади пронзительно затявкали. Сергей повернулся, старательно натягивая на лицо физкультурника максимально дружелюбную улыбку и молясь, чтобы она не вышла похожей на гримасу, – с мимикой-то он не практиковался. Но, судя по выражению лица пожилой женщины, получилось как минимум сносно.

– Ключи забыли? – участливо осведомилась она.

Да здравствуют тысячеквартирные высотки-муравейники, где никто никого не знает! Сергей кивнул, предварительно упихав ключи глубоко в карман, и виновато улыбнулся, разведя руками.

– Бывает. – Женщина достала свои. – Дюся, фу! – прикрикнула она на продолжающего тявкать шпица. – Недавно сюда переехали?

– Ага, – с трудом разлепил губы Сергей, радуясь, что чужой язык подчиняется его командам. – С неделю.

– Место здесь хорошее, – охотно сообщила женщина, открывая дверь подъезда и пропуская Сергея вперед. – Тихое, и парк рядом. А вы молодец – спортом занимаетесь!

– Стараюсш.

Черт! А язык все же слушался не очень. Ладно, мало ли по Москве картавых да шепелявых ходит? Однако диалог с доброй женщиной пора сворачивать.

– Спасшибо вам. До сшвиданья! – Он решительно направился к лестнице – ну нафиг с ней еще в лифте ехать. Тем более он толком не знал, какой этаж ему нужен.

Хорошо хоть, запомнил, с какого номера начинается отсчет квартир в этом подъезде. Зайти на второй этаж, посчитать… Так, по четыре квартиры, стало быть, ему нужно… раз, два, три… ага, на шестой этаж. Спасибо, не на двенадцатый. Полчаса до назначенного времени. Если капкан в принципе есть, он уже расставлен. Только знают ли ловчие, на кого охотиться?

Третий этаж, четвертый… Шум наверху… Довольно близко… Да полно, не на шестом ли это? Физкультурник под управлением Сергея невольно ускоряет шаги, поднимаясь на пятый… Промежуточная лестничная площадка… Наверху хлопает выстрел… Да, именно он, этот звук ни с чем не спутаешь. Еще выстрел. Затем грохот… Почему-то у Скрынникова даже сомнений не возникает, что это именно в квартире 457… Что происходит-то, черт возьми?! Еще пара шагов по ступенькам, просто по инерции, и Сергей замирает, примороженный ужасом к месту… Нет, даже не потому, что этажом выше стреляют, и очень может быть, что в эти самые секунды обращаются в прах его последние шансы разжиться вакциной… Просто… убийцы пришли группой, и один из них стоит на подстраховке, этажом ниже… Стоит и смотрит на нежелательного свидетеля – на Сергея в теле физкультурника… Молодой бледный брюнет лет двадцати пяти, с ног до головы упакованный в джинсу… Оружия у него нет, но глаза… Это глаза убийцы – неподвижные, змеиные, безжалостные и пустые… И, холодея, понимает Сергей, этому типу не нужно оружие – он Измененный. У Скрынникова едва успевает мелькнуть полная дикого облегчения мысль: «Боже, как хорошо, что это не мое тело!», а с ней и радость, что он не стал подключаться к нервным окончаниям физкультурника, ограничившись зрительными нервами, как мир взрывается и кровавая пелена гасит глаза «зомби», а тело его мешком падает на лестницу. Но Сергей этого уже не видит – он корчится на улице, на скамейке, с диким приступом мигрени, уже в своем собственном теле.

* * *

На то, чтобы преодолеть боль отката после вышибания из тела «зомби», у Сергея ушло минуты три. В его голове бурлила гремучая смесь из страха и ярости: какие-то ублюдки решили отнять у него антинову! Его вакцину! Его жизнь!! Бешенству хватило десятка секунд, чтобы взять верх над страхом.