На первой же остановке я вышел и, смешавшись с немногочисленными пассажирами, направился в сторону ближайших дворов. Ничего, тут всего полквартала — и будет то, что нужно. Остановившись на миг, я достал из чемоданчика пару бутербродов и, жуя на ходу, быстрым шагом направился к нужным мне строениям.

Муниципальные гаражи охранял всего один сторож, что прогуливался с берданкой на плече и в тулупе. С улыбкой вспомнив «Операцию Ы», я подкрался со спины и спросил:

— Бабуль, огоньку не найдется?

— Вот сейчас кто-то дошутится, — мужским басом ответила «бабуля» оборачиваясь, и тут же осела от удара в подбородок. Как говорил Папанов, «бить буду сильно, но аккуратно».

Охранник был не причем, поэтому я и нанес ему следы побоев на лицо — алиби, как говорится. Ключей у него, естественно, не было, как и сигнализации на воротах. Легко вскрыв висящий замок, я схватил сторожа за ворот полушубка и затащил его в гараж. Бросил у входа, связав руки ремнем винтовки.

Включив свет, с помощью рубильника осмотрел ряд машин и пробормотал:

— Ага. Это, значит, гараж. Мастерская в соседнем боксе.

В боксе, сверкая лакированными боками, стояло четыре белых «Волги» Газ-22 с красными полосами на боку и медицинскими эмблемами. Ключи даже искать было не нужно, они находились в небольшом ящике у входа. Висели на гвоздиках. Забрав все, я нашел машину с полным баком. Сев в нее, завел мотор. Работал тот заметно не так, как было нужно. Стучал. Проверив остальные (одна вообще не завелась), понял, что эти машины собраны для ремонта.

Пришлось вскрывать соседний бокс — может, там стоят исправные?

Разочаровался. Я надеялся хоть на одну работающую, которую не успели вернуть после ремонта, но в наличии были только разукомплектованные, вот и пришлось выгонять ту, у которой стучал движок, надеясь, что ее хватит на эту ночь.

Заперев и оставив всё как было, я поехал к гостинице «Украина» на Кутузовский проспект, где и жил нужный мне иностранец.

Доехал на удивление без проблем. Никто не остановил, регулировщик на одном из перекрёстков так еще и пропустил. Да и водители были предельно вежливы. Хоть я и ехал без сирены и маячков, а они были в наличии.

Остановив машину буквально на виду у гостиницы, в полукилометре — ее было хорошо видно через проспект — и припарковавшись, направился к телефону-автомату. Тот оказался целым и вполне рабочим. В справочной мне подсказали телефон гостиницы, и я набрал номер, что запомнил. Говорить я собирался на английском. Причем с заметным американским акцентом.

— Гостиница «Украина». Отдел регистрации и бронирования, — сообщил неизвестный мужской голос.

— Добрый вечер. Я хороший знакомый проживающего у вас Айрона Крисса. Вы не могли бы перенаправить звонок ему в номер?

— Конечно, сэр, минуточку… — перейдя на английский, ответил служащий гостиницы и на полминуты замолчал. — К сожалению, это не представляется возможным. Мистера Крисса нет в номере, но я смог узнать, что он находится в ресторане. Сейчас его пригласят к телефону.

— Хорошо, я подожду, — ответил я и стал терпеливо ожидать.

Буквально через минуту трубку взял тот, кто был мне нужен.

— Айрон Крисс у телефона, — услышал я мужской голос.

— Добрый вечер. Я Анникейн Росс, проездом через этот город. Я должен был передать одну посылку-письмо моему хорошему другу, но к сожалению, выяснилось, что обстоятельства заставили его спешно покинуть страну и вернуться на родину. Однако он передал ваши данные как один из запасных вариантов…

— Я понял, о чем вы. Не могли бы мы встретиться лично?

— К сожалению, у меня самолет, поэтому лимит во времени… Хотя… Выйдите прямо сейчас из гостиницы и спускайтесь вниз по улице, я вас подберу.