Так. Так! Соберись, соберись, Алекс! И собери воедино все, что ты знаешь.

Меня зовут Александр, Александр… э-э-э… Фамилия… А есть ли у меня вообще фамилия? Впрочем, неважно.

А важно сейчас то, что я, кажется, сын какого-то Императора…

По чьему приказу надо мной ставили какие-то опыты.

Хорош папочка, да? Жаль, что я не могу приказать этому ублюдку убить себя, как приказал этим двоим…

Стоп.

Я приказал им. Приказал умереть. И они выполнили этот приказ! Но не как его выполняют солдаты или фанатики-камикадзе, а будто бы под гипнозом…

Господи, что за бред… Не бывает гипноза такой силы, не бы-ва-ет.

Хотя неважно. Сейчас передо мной стоит совсем иная задача, чем сидеть и думать обо всех странностях, творящихся вокруг.

Для начала неплохо бы просто выбраться из этого проклятого богом места.

Так, провести рекогносцировку…

Комната. Примерно тридцать на тридцать футов. Потолок футов в восемь, не больше. Пол обрезиненный, освещение искусственное посредством стандартных потолочных панелей. Все выдержано в бледно-желтых цветах. Под потолком проходят разнокалиберные кабели и трубопроводы. Дверь одна, массивная, похожа на стандартную корабельную… Да и вообще все это похоже на типовую досмотровую комнату корабельного лазарета…

Вот только вместо стандартного медсканера присутствует какая-то огромная дрянь непонятного назначения, состоящая из массивной плиты с зажимами для рук, ног и туловища (я там совсем недавно висел, ага…), куча каких-то излучателей и блоков с оборудованием и еще немаленький такой пульт в одном углу, три шкафа в другом и длинный стол рядом со мной.

Так, воздух… Воздух… Да, определенно искусственный, с легким «привкусом» озона, как и во всех лазаретах любых спейсеров, орбитальных и планетарных станций. Гравитация… Гравитация, кажется, тоже искусственная — явно ниже стандартной.

Резюмируя: я нахожусь или на спейсере, или на орбитальной станции, или на каком-нибудь небольшом естественном спутнике.

Здорово.

Еще бы знать, что именно из перечисленного является моим местом пребывания, потому как в зависимости от исхода варианты бегства будут достаточно сильно разниться.

Так, с рекогносцировкой мы покончили, теперь и себя бы не грех осмотреть.

Тело. Мужское (кто бы сомневался), одетое лишь только в трусы белого цвета. Клейма, нашивки на одежде?… Ага, отсутствуют.

Что еще можно сказать обо мне? Рост где-то в пределах шести футов, телосложение худощавое, на теле имеется примерно дюжина шрамов. Явно нанесенных хирургическим путем.

Твари…

…Но более всего интересна область в районе правого плеча. Имеется вытатуированная на стандартном «спале» надпись «Образец „Black-11“. Собственность Империи Человечества». И штрих-код чуть ниже.

Что за чушь?

Как кронпринц Александр, наследник Имперского трона, может быть собственностью этой самой Империи? Просто какая-то ерунда. Такого не может быть, потому что такого не может быть никогда. И точка.

Но только с позволения одного человека во всей Галактике такое могло случиться — моего отца. Повелителя Империи Людей.

Нет, мы никогда не были с ним особо близки, но чтобы вот так вот отдать своего собственного сына для каких-то опытов… Просто невероятно… В первую очередь возникает вопрос: «Зачем?» Зачем жертвовать именно наследником престола? Разве в нашем государстве не хватает вилланов? Девять миллиардов населения, а понадобился почему-то именно кронпринц! И это уже не говоря о всяких иноземцах или даже ксеносах…

Я обхватил голову руками и крепко сжал ее.