— Ладно, — киваю я, принимая это. Хотя не хочу, но надо. Вырваться же хочу, значит, это должно помочь.

— Хм, ладно, так ладно. Пока везут еду, ты мне покажи, что нам нужно сделать в первую очередь. Выучить, я имею в виду, — говорит Марк, стягивая свитер и оставаясь в футболке. Мой взгляд привлекает татуировка на его руке в виде компаса, что рисуют на старинных картах.

— Мишель, — отрываюсь от этого рисунка, когда в голове вспыхивают другие татуировки и мои губы на них. Закусываю губу и поднимаю голову, смотря в карие глаза Марка.

— Что? — Спрашиваю я, совершенно вылетев из разговора и даже забыв, о чём он спросил.

— Конспекты или темы, — напоминает он.

— Ах, да. Темы, — медленно отвечаю я, мотнув головой, сбросив с себя ненужные воспоминания. Но губы так помнят этот вкус тела, что горят. Вытираю рот, словно только прикоснулась к упругой коже и звезде…

— Мишель, — Марк подходит ко мне.

— Да, сейчас, — бросаю я, чуть ли не отпрыгивая от парня. Направляясь к столу, присаживаюсь на стул и ищу список тем.

Почему именно эти воспоминания? Почему не другие третируют меня? Почему я напрочь забыла о боли, о том тёмном месте, наполненном насмешливыми зеркалами, алом свете… розгах…

— Хватит, — шепчу я, замечая, как уже подрагивают мои руки.

— Что? — Переспрашивая, Марк садится на диван.

— Нашла, вот, — быстро передаю ему лист, а другие складываю и кладу сбоку на стол.

— Так, посмотрим. Бухучет, финансовый менеджмент и страхование, микроэкономика по ним у тебя научные работы. А тесты у нас по социологии, психологии и информационным системам. Ну в принципе, сдадим. Что у тебя сначала: тесты или работы? — Поднимает голову на меня.

— Микро я сделала. В среду у меня информатика, к пятнице мне надо сдать финансовый менеджмент и микро. А в субботу придётся с утра прийти и написать остальные тесты. Другие работы разрешили принести через неделю, — отвечаю я, вспоминая слова моего руководителя.

— Тогда начнём. Двигайся и открывай ноутбук, — сталкивает меня со стула, что я чуть ли не падаю.

— Придурок, — ударяю его по плечу, пересаживаясь на диван и делая то, что он сказал.

— Интернет включи, без него…

— У меня его нет, — перебиваю его, поджимая губы.

— Сейчас устроим. Кто твой провайдер? — Спрашивает он, доставая телефон.

— Если бы я знала, — хмыкаю я.

— Ладно, узнаем, — пожимает плечами, набирая какой-то номер.

Смотрю на него и непроизвольно улыбаюсь, когда он с лёгкостью договаривается о включении интернета, оплачивает его своей картой и к тому моменту, как привозят провизию на целый полк, у меня есть вайфай. И всё так легко из-под его руки выходит, доступные объяснения, терпение, которого у меня нет. Он занимается со мной, пока не наступает ночь за окном. Мы прерываемся, только чтобы перекусить и снова за работу. Голова болит уже от информации, но я усердно пытаюсь всё запомнить, только бы не подвести его старания. Он чертовски умный парень, смышлёный и далеко пойдёт. И красивый. Не уступает в мужской красоте ему, но ещё не созревшая эта красота. Лет через пять он будет великолепен. Думаю о глупостях, пока смотрю, как Марк потягивается, откладывая листы бумаги, где чертил мне схемы. Но почему ничего не отзывается на него? Почему же я такая холодная внутри? Это обидно, что вот он рядом, а я боюсь причинить себе боль, если дотронусь.