— А нафига им заселяться, они же местные?

— Да не, ты не понял! Там, короче, концепт был. Они новый альбом пишут, типа чтобы было про Новокиневск, но как будто они туристы. И вот они, пришли, такие, в «Центральную»…

— Они бы еще в «Золотую Киневу» пришли, гы-гы…

— Да ты слушай дальше!

— О, а про Алишера слышали?

— Он вроде в больницу попал?

— Да не, он уже вышел, там ерунда была! Другое! Алишер жениться собрался!

— Оооо! А на ком?

— На какой-то цыганке, прикинь! Она на базаре помадами торгует. У нее еще и ребенок есть, или даже двое!

— В натуре?

Мне было и интересно, и нет. Внутренний голос морщил виртуальный нос, типа «какие вчерашние скучные лица!» Кажется, что если уехать в кругосветное путешествие, пережить разрушение и возрождение мира, победить в какой-нибудь завалящей войне в какой-нибудь банановой республике и выпустить на сдачу платиновый альбом, а потом вернуться, то все равно увидишь ту же самую картину — патлатые парняги в джинсе, коже, фенечках и заклепках будут сидеть в этой кафешке, пить в крысу всякий алкоголь, наливая его из-за пазухи в чайные чашки, и травить местные новости. «Местечковые», — ехидно подсказал внутренний голос, которому все это не нравилось.

— Здорово, Велиал, — раздался над моим столиком голос Яна-Цеппелина. — Ева тебе должна была передать…

— Да-да, я собирался позвонить, просто закрутился что-то, — кивнул я. — Привет, Ян. Если что, я как раз сейчас ничем не занят, можем поболтать.

— Не здесь, — глаза Яна резко метнулись. Как у заговорщика. — В общем, я так понял, что тебе нормально встретиться и обсудить кое-что?

— Не вижу причин, почему бы двум благородным донам не обсудить это самое «кое-что», — усмехнулся я.

Мои патлатые соседи по столику притихли и смотрели на нас. Лицо одного, самого эмоционального, стало заинтересованным, и даже какое-то подобие глумливой улыбочки появилось.

— Янчик, ты его в засаду заманиваешь? — заржал он.

— Велиал, не ходи с ним, у него на тебя зуб!

— Придурки, — фыркнул Ян, бросил на меня еще один взгляд и отошел к своим «Цеппелинам». Судя по инструментам, они сегодня тоже выступают.

— Так это… А что с «Пиночетами»-то? Они вообще сегодня будут?

— Какое там, у них трое в кутузке сидят. И у басиста палец сломан.

— Об охранников сломал, когда дрался?

— Не, с лестницы упал, когда его менты в луноход тащили.

«На самом деле, надо почаще приходить в рок-клуб, вот что, — в пику внутреннему голосу подумал я. — Это неплохо возвращает к реальности».

Чувство превосходства — коварная хрень. Сидишь, такой, слушаешь сплетни в исполнении трех парней с длинными волосами, думаешь про себя, что они фигню всякую обсуждают, вот у меня-то дела — ооооо!

А так-то пока, будем честны, я не так уж и далеко от них ушел. Планы грандиозные, но это пока еще только планы, ведь так? Так что надо назначить себе на постоянной основе прививку рокерской тусовки. Чтобы ногами на земле стоять крепче, а не в облаках витать.

Я подвинулся ближе к парням, отпустил пару шуточек, подвинул свою чашку, чтобы получить порцию портвейна.

Боба пришел не один, как и предупредал. С ним была юная совсем девица, почти школьница. С неумело и ярко накрашенными глазами и в экстремально коротком платьице.

— Двоим же можно, да? — спросил Боба, доверительно придвинувшись ближе. — Если нет, ты скажи, я Жанку домой отправлю.

— Ну Бооооба! — заныла девица. — Ты же говорил, что можно!

— Цыц! Как Вован скажет, так и будет, — сказал Боба и снова посмотрел на меня.