— Нет проблем, Тайлер.

— Без обид? Я виноватым себя чувствую.

— Без обид.

— А как Вы выкрутились?

— С помощью Предка-Покровителя, на Изнанке.

— А, это Ваши дворянские фокусы. Ну, здорово. Вы вообще сильно возмужали за последнее время.

— Стараюсь.

— Ну, я пока продолжаю собирать данные по медной фабрике? Коллектив тут хороший, а вот в администрации крыса на крысе и крысой погоняет. Через пару дней сделаю подробный отчёт.

— Хорошо.

— Тогда всё? До связи? Мне там надо вагонетки в цепочку собрать.

— Погоди. Мне нужно с тобой посоветоваться.

— Ну, дык я весь внимание. По медному бизнесу? Тут несколько рабочих таскают медь налево. Но ребята толковые, просто молодость в заднице играет. При директоре Шампиньоне у них почти вдвое упала зарплата, они ждут будут ли при Константине Ивановиче восстановлены оклады или начнутся массовые увольнения.

— Это ценная информация, но… Короче, вопрос такой, что по телефону не обсудишь.

— Зайти к Вам в офис?

— Нет, я после той истории болею, рёбра лечу. Знаешь мой домашний адрес?

— Был где-то записан.

— Есть бумажка? Черкни ещё раз. Сможешь сегодня забежать?

— Да. Придётся пивко после работы с пацанами отменить. А они как раз за недостатки технологии, засевшие макры и оборудование общаться должны были. Как устранить потери при выплавке и сэкономить тонны и тонны угля.

— Нет, это важно. Попей пивка, после этого ко мне.

— Так поздно будет. Может завтра с утра? У меня по графику смены нет, могу в десять прийти.

— Приходи в десять.

— Я побежал? А то меня мастеровой ругать будет? — Тайлер вживался в роль и искренне переживал за коллектив, общался, шутил, выполнял поручения. Эта искренность обескураживала.

Вообще-то мне надо сообщить ему, что в городе завелась резидентура секретной службы, но это при встрече, такое точно не по телефону.

Положил трубку.

Хотел достать веник, тряпку, убраться, но сломанные рёбра давали о себе знать. К чёрту.

В дверь постучали.

Прежде, чем открыть, проверил магическим чутьём, к самой двери не подходил. В отличие от обитателей этого мира, благодаря фильмам я знал, что человека убить можно и не открывая дверь, например, банально выстрелив из охотничьего ружья.

Осторожно и почти беззвучно поднял трубку. Вот он, номер моего охранного поста напротив. Набрал, там ответили сразу же.

— Да, господин Аркад Ий? — ответил вежливый голос с сильным акцентом. Откуда он знал, что это я звоню? Определитель номера? Или они видят меня в полутьме первого этажа?

— Хотел спросить, а кто там ко мне пришёл?

— У вас есть глазок на двери, — невозмутимо ответил голос, а мне захотелось его обматерить, потому что этот факт мне известен и без сопливых. — Но это Чен. Один, с какими-то бумагами. А что?

— Ничего, — буркнул я. — Просто только из душа вышел, не одет. Стесняюсь я. Спасибо за службу, отбой.

Положив трубку, пошёл открывать.

Чен был, как всегда, идеально выбрит, свеж, подтянут и безупречно одет по европейской моде. Узкий галстук откуда-то. Молодец, чего там говорить.

Он невозмутимо расстелил на пыльном обеденном столе газеты, а уже на них, как аккуратный пасьянс, разместил документы на подпись. Достал из портфеля ручку, поместил слева от документов, посмотрел ещё раз, еле заметно поморщился, затем переложил, чтобы ручка была справа. Достал печать прииска, в чехле, расшнуровал. По-хозяйски сходил и зажёг свет (ну да, я всё это время пребывал в темноте).