— Ты должна бороться с этим, не так ли? — проговариваю я мягко.

Она выглядит удивленной.

— Вначале я не могла бороться вовсе. Это не я была. Я была невменяемой, в ловушке собственного сознания, и было ужасно проделывать такие жуткие вещи, пока я смотрела на все со стороны, свернувшись калачиком в углу сознания.

Она качает головой, и волосы мягко опускаются на плечи. Я не могу рассматривать это с такой точки зрения. Боги и эта девушка. Я могу представить, как она молча смотрит из окна и тихо дрожит в своем белом платье.

— Теперь наша кожа срослась, — продолжает она. — Я — теперь она. Мы — одно целое.

— Нет, — говорю я и через минуту осознаю, что это правда. — Ты прикрываешься ее маской. И не можешь снять ее. Ты сделала это, чтобы освободить меня от затеи.

Я то стою, то хожу вокруг дивана. По сравнению с тем, кем предстала до этого момента, она выглядит сейчас хрупкой, но все равно не отступает и не разрывает зрительного контакта со мной. Она не боится. Выглядит точно также грустной, немного любопытной, как девушка на фото. Интересно, кем она была, когда жила, легко ли она улыбалась, была ли умна. Невозможно объяснить словами, что она остается девушкой, хотя спустя шестьдесят лет никто не знает, сколько убийств было совершено до нее.

Затем я вспоминаю, что действительно зол. Я машу рукой назад, указывая на кухню и подвал.

— Как все это, черт возьми, ты объяснишь?

— Я подумала, что ты должен знать, с кем имеешь дело.

— Что? Одна своевольная девушка в приступе ярости решила наказать кухню? — я суживаю глаза. — Ты пыталась напугать меня. Этот скучный маленький фокус должен был заставить меня пуститься наутек.

— Скучный маленький фокус? — она издевается надо мной. — Бьюсь об заклад, ты почти обмочился.

Я открываю рот и быстро закрываю его. Ей почти удалось меня рассмешить, хотя я все еще разочарован. Только не в буквальном смысле. Вот дерьмо. Я уже смеюсь. Анна мигает. Сама она не пытается смеяться.

— Я была…, - останавливается она. — Я была зла на тебя.

— За что? — спрашиваю я.

— За то, что пытался убить меня, — говорит она, и затем мы оба смеемся.

— И после этого ты так сильно пыталась не навредить мне, — улыбаюсь я. — Думаю, это выглядело довольно грубо.

Я смеюсь с ней. У нас получается разговор. Что это, своего рода витиеватый Стокгольмский синдром?

— Почему ты здесь? Ты пришел, чтобы снова меня убить?

— Как ни странно, нет. У меня был плохой сон. Мне нужно было с кем-то поговорить. — Я провожу рукой по голове. Я уже давно не чувствовал себя так неловко. Может, я никогда не ощущал неловкость, до сегодняшнего момента. — Думаю, я просто понял, что Анна поможет мне. И вот я здесь.

Она немного фыркает. Затем на лбу появляются морщинки.

— Что я могу сказать? О чем мы могли бы поговорить? Я так долго находилась вне этого мира.

Я пожимаю плечами. Следующие слова вылетают прежде, чем я осознаю, что говорю:

— Ну, я никогда там не был.

Я сжимаю челюсть и смотрю на пол. Не могу поверить, что я веду себя словно эмо. Я жалуюсь девушке, которая была зверски убита в шестнадцать лет. Она застряла в этом доме с трупами, а я хожу в школу и являюсь Троянцем; я ем жареное арахисовое масло, приготовленное матерью, и сэндвичи, приправленные Чиз Виз и…

— Ты водишься с мертвыми, — мягко проговаривает она. Ее глаза светятся — я не могу поверить — сочувствием.