— Леша, что же теперь будет?

— А ничего. Яда у меня не было, Клишина я не убивал, ты с ним не спала. Кто бы еще засвидетельствовал, что я к ним четвертого июня не ходил?

— Постой, ты же приехал в девять, а в десять уже спал.

— Ну да, а этого чокнутого писателя убили в половине одиннадцатого вечера, когда я уже второй сон смотрел. А ты где была?

— Телевизор смотрела, потом, в начале одиннадцатого, соседка Настя привела домой Сережку. Она еще спросила, где ты, а я кивнула за занавеску: «Вон, намаялся и спит». Ты так сладко сопел, слышно было.

— Вот именно. Соседка слышала, как я сладко сопел носом в начале одиннадцатого, как раз в то время, когда, как пишет в своей книге Клишин, я сыпал ему в стакан яд. И соседка сразу ушла?

— Леша, где ты видел, чтобы две женщины летом, да еще на даче, да еще вечером, разошлись через пять минут и не обсудили, что, где и у кого взошло?

— Действительно, это было бы сюжетом для маленького фантастического рассказа. Сколько времени вы обсуждали свои грядки?

— Ну, не меньше двадцати минут.

— Что ж, родная моя, это уже почти алиби. Можно зацепиться, на худой конец. Да, этот Паша подсунул нам с тобой хорошую свинью. Надо еще подумать, как я могу доказать, что не травил эту скотину.

— Леша, он же умер!

— И слава богу! Вернее, слава богу, умер до того, как у меня появилось зверское желание помочь ему отправиться на тот свет. Нет, он еще позволил себе высказаться о моей бывшей профессии как о малоинтеллектуальной, плел всякие гадости, представляешь? Тоже мне, непризнанный гений! Это вообще свидетельствует о недалеком уме: валить всех людей в одну кучу и подгонять под какой-то стереотип. Можно подумать, среди писателей все интеллектуалы, потомственные интеллигенты, люди с университетским образованием. Нет уж, в каждом стаде бывает и паршивая овца, и та, с которой впоследствии сдирают золотое руно.

— Ох ты и разговорился!

— Я разозлился. Во мне, знаешь, профессиональная гордость проснулась. Не все мы такие тупые, как он пишет: мол, никто не узнает, не найдет, не догадается. Всех выведу на чистую воду! Ничего себе вывел: очернил порядочную женщину, будущую мать, оболгал совершенно незнакомого человека, вылил кучу грязи на тех, кто пытается привлечь к ответственности его же убийцу. Нет, я просто в бешенстве.

— И что теперь?

— А ничего. Я пожертвую выходными и частью вечернего отдыха в рабочие дни, чтобы узнать, что же на самом деле за этой писаниной кроется и зачем нужна была Клишину эта мерзкая комедия. Вот так.

— А я?

— Что — ты? Разве тебе не обидно?

— Обидно, конечно, Паша мертв…

— А если эту книгу издадут?

— Ты что?!

— А ничего. Я, конечно, не Арнольд, который Шварценеггер, и не красавец Павел Клишин, но и не тощий мужик с красными глазами в костюме «Адидас». И я сделаю все, или чтобы эта книга вовсе не была опубликована, или чтобы в послесловии стояла сноска, что дело раскрыто, истинный убийца найден, а все, что соизволил написать автор, — не более чем домыслы и плод больного воображения. Вот так-то.

— Ты знаешь, я не люблю эти твои расследования, но здесь ты прав: я не хочу, чтобы мои друзья, знакомые и вообще все, кто нас знают, подумали, будто в книге написана правда. Я не буду злиться и не буду тебе мешать.

— Спасибо, Саша. Ты меня прости.

— Ты когда поедешь-то?

— Куда?

— Домой, не в родное же управление.

— Завтра хотел, но придется сегодня вечером.