— Твари! Уроды! Подонки! Чтоб вам пусто было!!! — кричал им вслед пожилой мужчина, размахивая руками.

— О! Так это же Данилыч, это его машину увезли… — удивленно отметил Геннадий. — А с какого бы хрена? У нас тут знаков нет, парковаться не запрещено…

— Ну-ка, пойдем разберемся! — почувствовав, что эта история попахивает вульгарным грабежом, скомандовал Крячко, направляясь к негодующему автовладельцу. — А на каком основании эти люди забрали вашу машину?

— Да это коллекторы, будь они неладны! — задыхаясь от негодования, ответил тот. — Сегодня опять ходили, выбивали деньги. Я им сразу сказал: ни копейки им не дам! И вот они приехали и объявили, что забирают машину в залог и не вернут до тех пор, пока я не соглашусь раскошелиться. Я пригрозил им полицией, а они надо мной только посмеялись. Ну, где он, закон?! Где справедливость?!!

— Все понятно. Гена, едем следом за ними. Вы с нами тоже. Документы на машину при вас?

— Да! — кивнул мужчина, хлопнув себя по нагрудному карману. — А вы сможете помочь?

— Попробую… — садясь в машину, устало обронил Крячко. — В курсе дела, куда они могли увезти?

— Да на ближайшую штрафную стоянку! — с оттенком безнадеги в голосе откликнулся Данилыч. — Гена, знаешь, это где?

— В курсе! — прибавляя ходу, откликнулся тот.

Станислав достал свой телефон, вышел на дежурного местного райотдела через стандартный номер «ноль-два». И, услышав отклик, заговорил жестко и безапелляционно:

— Это полковник Крячко, Главное федеральное управление уголовного розыска. В данный момент по улице Пароходной на такси я преследую группу неких сомнительных граждан, которые незаконным путем отобрали личный автомобиль «Дэу Нексия» у гражданина… Как вас?

— Звенягин Виктор Данилович… — поспешно подсказал тот.

— У гражданина Звенягина, проживающего по адресу Пароходная, семнадцать. Мы сейчас направляемся к местной штрафной стоянке… Где она?

— На Трудовой! — сворачивая следом за «Рено», сообщил Геннадий.

— Мы едем к штрафной стоянке на улице Трудовой. Прошу прислать туда дежурный наряд. Предполагаю задержать всех виновников этого разбоя.

— Вы из уголовного розыска? — уважительно спросил Звенягин. — Приехали наших местных бездельников пошугать?

— Ну, не совсем так… Хотя и этим попутно занимаемся, — рассмеялся Станислав. — Прежде всего меня интересует один человек, проживавший в вашем доме. Это Фрол Пятырин. Нет-нет, он ничего не натворил. Просто два дня назад был найден гражданин в предсмертном состоянии, личность которого нужно определить. По некоторым данным, это мог быть Фрол Пятырин. Но вот Гена смотрел его посмертное фото и считает, что это не он.

— А мне можно глянуть? — попросил Данилыч.

— И можно, и нужно! — ответил Стас, доставая фотографию «снежного человека». — Только тут темновато…

— Ничего, у меня телефон с хорошим фонариком. Ну-ка, ну-ка… Хм-м-м-м… Вроде — он, а вроде — и не он. Знаете, Станислав Васильевич, не так давно был у меня один непонятный казус. Я ведь тоже, как и Гена, таксую… В общем, случилось это прошлым летом. Я чаще всего кручусь у железнодорожного вокзала. И вот как-то утром взял там двоих мужчин — они попросили довезти их на улицу Лесничную.