Роман облизал лезвие ножа и отпил из бокала. Упыри жадно и умильно глядели на него.

– Жрите, – усмехнулся он, отходя.

Бокал опустел через минуту.

– Гений ты все‑таки, – искренне восхитился Василий. – В смысле – вы, мессир.

– Вот то‑то, – хмыкнул Роман. – Еще не то будет, малыш.

– А что это за богиня – Балкис‑Македа? – спросила Ира, облизываясь.

– Так египтяне царицу Савскую звали, – сказал Роман и потянулся.

– А кто это?

– Не твое дело.

И отправился переодеваться, прислушиваясь к стонам и воплям за стеной.

А в мире тем временем наступала весна.

Серо‑голубыми вечерами в город из лесов и полей приходил дождь. Мир тек и мерцал, как ртуть, каждое дерево тихонько светилось собственным нежным свечением, светились стекла и стены, светился мокрый асфальт – и во всем этом мокром теплом сиянии была нежная сила, крепкая, как старое вино. Воздух благоухал бисквитным, ромовым духом новых рождений. От земли пахло халвой и еще не выросшими травами. Тот, кто бродил этими вечерами по улицам, ощущал себя плывущим в теплом, темном, мягком и влажном пространстве, просто‑таки – в орошенном дождем чреве мира, вынашивающего будущее лето…

И Романа со странной силой тянуло на улицу. Не охотиться – пара хорошо продуманных обрядов его нового клуба снабжали его свежей кровью с лихвой – и не размышлять. Непонятно, зачем. И появляясь на тусовке с мокрыми волосами и полуторачасовым опозданием, Роман врал, что общался с духами земли, ловя восторженные взгляды людей и совершенно недоуменные – упырей из свиты.

Ну и что. Предположим, это у меня… а что это в действительности? Сытые упыри дома сидят. Телевизор смотрят. Подвластные людишки сняли свите квартирку со всеми удобствами – так свита и не чирикает. Появляется оттуда только на ритуалы – для представительства и чтобы пожрать, а так у них счастливая жизнь настала – сплошные мыльные оперы…

Странно было проламываться в Инобытие за этим…

А мы, Роман из Темноты, присвоившие себе после большого кровопития в новолуние имя «Виссарион», потому что оно звучит хорошо и загадочно – мы‑то чего хотим? Стройные ряды наших смертных сподвижников – они же потенциальная еда – растут. Нас показывают неофитам с благоговением. У нас потихоньку появляются деньги и возможности. Но это почему‑то невесело. Совсем невесело…

А, фигня – война, главное – маневры. Королевой становятся не для того, чтобы быть счастливой, милашка.

Но весна все равно действовала на нервы. Люди шлялись по улицам парочками, излучая, в основном, сдержанную похоть. В местах большого скопления гуляющих всюду валялись пустые бутылки, а ночь пахла пивом и сигаретным дымом. Обоняние Романа за последнее время обострилось до весьма высокой степени – теперь он ощущал даже такие тонкие вещи, как запах сексуального желания, страха и падали, буде он исходил от смертного. Высший пилотаж…

Внешность, похоже, изрядно изменилась к лучшему. Смертные девицы периодически просили закурить или осведомлялись, который час, распространяя тонкий запах определенного интереса. Если бы Роман жил охотой, это было бы весьма удобно, но при существующем положении вещей он воспринимал симпатии живых как своего рода индикатор производимого впечатления.

Раз заигрывают, значит, морда инстинктивно не отворачивается.

Еще можно наблюдать за собственными реакциями. Нулевыми.

Упыри не ловят сексуальных импульсов. Да и что бы это была за некрофилия, в самом‑то деле?! Леди из джипа – водителю легче. Так мы и записывали – мертвые не потеют, пока кое‑чего не вышло…

Роман старался обходить стороной те места, откуда доносились запахи ладана и холода.