Я легла на кровать с банкой ананасового компота (эх, Михрютка, Михрютка! Все-таки мне немного будет не хватать этого злобного лысого монстра. И мытье посуды теперь целиком и полностью на мне), устроив телефон рядом. Периодически раздавалось «бип, би-бип», я хватала трубку и слушала совершенно неинтересные и бесполезные для меня Верины разговоры.

Прошло часа три, не меньше. Я уже успела заскучать, компот давно кончился, а идти на кухню за продолжением банкета было лень. И тут…

- Где тебя носило, шалава? – раздраженно поинтересовалась Вера. – Я тебе уже третий день названиваю, все недоступно и недоступно.

- Да так, прокатилась в Мюнхен ненадолго. Ты же знаешь, у меня тариф без роуминга, - вяло объяснила Полосова. – Только сегодня вернулась.

- Могла бы и предупредить!

- А на фига? Что-то случилось?

- Да то, что лопухнулись мы с Журавлевой, милочка моя. Да так лопухнулись, что мало не покажется.

- Что, Кабана… того? – испугалась Полосова.

- Да нет, Кабан благополучно отбыл на Мальту, я сама его провожала. Беда в том, что мне прислали на трубку парочку забавных фотографий. Значит, Журавлева была не при чем.

Полосова замысловато выругалась.

- Что за фотографии?

- Натали, Натали, - Вера промурлыкала припев некогда популярной песенки.

- Так вот в чем дело, - совершенно убитым голосом протянула Наталья. – Но как, черт подери?..

- Да какая тебе разница, как? – оборвала ее Вера. – Как накакал, так и смякал. Интереснее, кто. Не Брянцев ведь с того света. И не Журавлева, царствие им обоим небесное.

- Кажется, догадываюсь. Ну, стерва…

- Тише, тише, Наточка, - усмехнулась Вера. – Хватит шипеть.

- Все равно непонятно, почему она фотки отправила тебе, а не мне.

- Да потому что знала, чье на самом деле это хобби. И кто его финансирует.

- И кто получает основной доход, - поддела Наталья. – Но откуда она могла знать?

- Видимо, от Вовочки, от кого же еще.

- А такую девочку из себя строила. Кстати, она что-то у тебя требует?

- Нет. Кстати, я ничего не могу утверждать со стопроцентной уверенностью. Мне просто прислали фотографии. Одну позавчера, вторую вчера. И больше ничего. И знаешь, с чьего телефона?

- С чьего?

- С телефончика Брянцева! Я позвонила обратно, но трубку никто не брал.

- Тем более! – заорала Наталья. – Кто еще это мог быть! Ладно, я с ней разберусь. Главное – забрать снимки, негативы, что там еще.

- Подожди, Наташа, не гони волну! – осадила ее Чинарева. – Я как-нибудь сама справлюсь. К тому же негативов может и не быть, если снимки телефоном сделаны.

- Ну, как знаешь! – буркнула Наталья и, не прощаясь, отключилась.

Я тупо крутила в руках трубку.

Сотовый Брянцева. Маленький и аккуратненький, как игрушечка, «LG». С полифонией и многоцветным дисплеем. И со встроенной панорамной фотокамерой.

…Он лежал в тайничке. Маленьком естественном тайничке, который образовался в полой лепнине за окном. Лепесток аканта откололся, и в щель свободно проходила ладонь. С улицы повреждения не было видно. Впрочем, как и из окна: щель пряталась в углублении, и только засунув в нее нос или руку, можно было понять, что это вовсе не тень.

Именно это я и проделала – засунула руку. Пятнадцать с лишним лет назад. Совершенно случайно. Когда – назло Брянцеву! – хотела выброситься из его окна. Но передумала. Почему передумала – особый разговор. Главное, я все эти годы помнила о тайнике. И ключи у Инны Замшиной брала для того, чтобы заглянуть в него.

Почему я никому не сказала об этом? И что я должна была сделать с этим телефоном? Положить в пакетик и отнести следователю на предмет снятия отпечатков пальцев? «А как к вам попала эта милая вещица?» – вполне резонно спросил бы он.