Деньги творят чудеса. Я увидел, как за столом разгорелись споры. Подключились охранники, курьер что-то бросился яростно доказывать боссу. Карлос кивал, махал руками, советовался с охраной. Суетной народ, горячая кровь.

И почему я на зоне не учил испанский? Надо было стать полиглотом, пока время было, а я всё как-то пытался выжить.

— Слушай, сеньор Карлос говорит, что с тобой можно иметь дело, хоть ты и шотландец…

— Польщён, но я не шотландец.

— А кто ты?

— Я русский.

Нервно хохотнув, курьер почти приник к моему уху:

— Молчи, дурак, прикинься шотландцем. Ты же рыжий, как они. У босса с русскими нестыковки. Они выкупили большую часть земель по побережью и порядком мешают его бизнесу. Просто будь шотландцем. И улыбайся, иначе нас всех прикончат.

— Я не шотландец. Я русский. — Повторил я.

— Лучше живой шотландец, чем мёртвый русский. — Умоляюще напомнил курьер.

— Тогда мы продолжим разговор с сеньором Карлосом. Я ещё не всё сказал.

Губы курьера нервно задрожали.

Мало кто заметил, как вместо улыбки, вернулся мой оскал.

* * *

Как можно убить десяток человек, выхватив автомат у одного из них? Не скажу, что легко, но те, кто годами живут под грохотом снарядов, видят кровь и знают, как выжить, кое-что могут.

Требуется только два умения: меткость и скорость. Не столько первое, сколько второе. И, конечно же, немного удачи. Первые двадцать семь лет жизни мне как-то не везло, так что собираю удачу мешками, перешагнув этот рубеж.

В конце концов, меня учили убивать. Прошёл неплохую школу…

Чернявый курьер дрожал, руки тряслись. Он весь в крови и безотрывно смотрит на тушу Карлоса, от которой начинает попахивать. Это в фильмах на трупах можно сидеть и жрать гамбургер, а в жизни смерть порядочно попахивает. Особенно попахивает от тех, кто усиленно питается по десять раз на дню.

— Вставай, вихрастый. — Обронил я беззаботно. — Пойдём клад искать.

— К-клад? К-какой… к-клад? — Заблеял бывший наркокурьер.

— Как какой? Волшебный. Должен же быть у злодея клад со златом. Или ты сказок никогда не читал?

— С-сказок?

Из усадьбы в нашу сторону пошёл престарелый человек в белом костюме с седыми локонами, зачёсанными назад. Глаза бегают по трупам, руки смотрят в небо.

Идёт сдаваться? Думает, что у меня для пленных отдельные апартаменты?

— А это, чернявый, наша карта к кладу, — кивнул я курьеру на приближающегося человека.

— Это синьор Диего. — Перестал блеять мой переводчик, вперившись взглядом в стильного старикана. — Нотариус синьора Карлоса.

Старичок подошёл поближе и я едва не спустил курок на автомате, принявшись хохотать.

Вот так судьба подбросила знакомого.

— Игорь? Игорь Данилович? Наследник Денис Львовича? — Спросил по-русски старичок. Что ты здесь делаешь?

— Да и ты вроде не Диего. Да, товарищ Гумилев? Карлос же не имеет дел с русскими… То есть, не имел. Как ты ещё не убит?

— Я сказал, что я украинец. — Усмехнулся нотариус.

— Помогло?

— Для него это другой конец света, — хохотнул «Диего». — Что-то вроде Индонезии. Уровень образования всё-таки падает.

Старичок-нотариус был не кем иным, как бывшим нотариусом Дениса Львовича. То есть тем человеком, который сунул мне под роспись документы, что фактически упекли за решётку. Он наградил меня приманкой, за которой приплыли акулы. А разве мне в том возрасте милых шестнадцати лет было до экзотической рыбалки?

И вот, одиннадцать лет спустя, судьба нас свела.