— Пульс проверь, — посоветовал я.

— Какой на хрен пульс?! У него головы нет!!!

Я подошёл чуть ближе. Хорошо, что Столб не успел нас чем-нибудь угостить...

С трудом справившись с приступом тошноты, я сказал:

— Этот вечер я точно навсегда запомню...

— А ты погоди, — заметил Лёшка. — Ещё не утро. Нам ещё отсюда живыми надо выбраться...

— Да сдохни ж ты, падла!.. — проревел голос совсем рядом, и снова оглушительно затарахтел автомат.

Я узнал голос Столба. Всю обойму он выпустил одной очередью, и автомат замолчал. Теперь слышался только тяжёлый мат. Я выглянул из-за угла.

То, что я увидел, навсегда врезалось в память. На крыльце стоял бритоголовый, меняя рожок, а через лужайку в его сторону медленно брёл человек в чёрном костюме. В одной руке он держал за волосы отрезанную голову, а в другой — здоровенный тесак.

— Уходите! — крикнул Столб, увидев нас. — Я не могу его убить!..

И он снова начал стрелять. На этот раз — прицельными короткими очередями.

При каждом попадании человека в чёрном отбрасывало назад, но он продолжал приближаться к крыльцу с тупой настойчивостью поломанного робота.

Он что, надел бронежилет и обсадился наркотиками, чтобы не чувствовать боль? Да нет, я видел, как пули пробивали его насквозь, превращая костюм в решето...

— А-а-а, вот ты где, сука! — заорал Лёшка. — Ты мне за тачку ответишь!

— Стой! — крикнул я.

— Не надо! — крикнул Столб.

Лёшка нас не послушался. Он подскочил к человеку в чёрном и со всего размаха ударил монтировкой по голове. Послышался глухой звук, как будто вместо головы у последнего была тыква. А потом человек в чёрном с неожиданным проворством развернулся и полоснул Лёшку ножом.

— Б...! — заорал Лёшка, отскакивая в сторону. Выронив монтировку, он схватился за предплечье.

— Беги от него!.. — надрывался Столб. — Ты не сечёшь, кто это!!!

Патроны закончились. Бритоголовый шваркнул под ноги разряженный автомат и выхватил из-за пояса «макар».

— Заходите в хату, живо! Мы отсидимся до приезда пацанов!..

Лёшка, пригибаясь, как солдат под обстрелом, побежал к крыльцу, придерживая раненую руку здоровой.

— По ногам стреляй! — закричал я. — Перебей ему ноги!

Это было как в фильме ужасов... Нет, как в страшном сне...

Человек в чёрном прекратил двигаться к крыльцу лишь тогда, когда Столб перебил ему вторую ногу, а потом я подскочил к лежащему на газоне и бил его лопатой по шее до тех пор, пока голова не откатилась в сторону.

Я воткнул лопату в землю, достал сигарету и тут же выронил её на землю — руки тряслись. Ко мне подошёл бритоголовый, сунул в рот сигаретку, поднёс огонёк и сказал:

— Никогда такого не видел...

— У мертвяка подергивались конечности.

— Я тоже, — сказал я. — Кто он?

— Да фраер один. Месяц назад его грохнули. Прикопали неподалёку... Блин, а он и без головы подыхать не хочет!

— Труп надо сжечь, — сказал Лёшка с крыльца. — Чтоб второй раз не пришёл. Когда голову найдёт.

Бритоголовый деловито сказал:

— Щас пацаны прикатят — всё сделают...

Тут на лице его появилось глубокомысленное выражение.

— Слышь, писатель. Ты мне вот что скажи... Как с НИМИ раньше справлялись?

— Раньше?

— Ну, наши предки. Когда ещё не было автоматов, пистолетов...

— Что было, тем и справлялись: вилами, косами, топорами, осиновыми кольями...

— Господи!.. — с искренним ужасом произнёс бритоголовый и размашисто перекрестился.

ПОЛЕЗНАЯ ВЕЩЬ.