— Может быть, — кивнул Турецкий.

— Что — может быть?

— Может быть, это известно всем. Но не мне.

— Черт бы вас побрал, Турецкий! Вам тут что, вечер юмора в Останкине? Какого черта вы устраиваете балаган?

— Я просто делаю свое дело, — спокойно ответил Александр Борисович. — И стараюсь делать его честно.

— Я говорю вам, что делать! Я, и только я! Ясно вам?

Турецкий покачал головой:

— К счастью, в своей работе я руководствуюсь не только вашими указаниями, но и фактами. И только на основе этих фактов я имею право делать выводы. В деле нахождения истины указания начальства — слабые помощники.

Истомин побагровел еще больше. Борисов ухмыльнулся.

— У меня нет доказательств того, что Берлин причастен к убийству Казанского, Самойлова и Краснова, — продолжил Турецкий. — А значит, у меня нет причин держать его под стражей. Это все, что я могу вам сказать. Если у вас ко мне больше нет вопросов, я, пожалуй, пойду. Иначе наш разговор может закончиться плачевно. Как для меня, так и для вас.

Щеки Истомина затряслись.

— Это что, угроза? — прорычал он.

В глазах Турецкого зажегся гневный огонек.

— Предупреждение, — глухо пророкотал он. — Разрешите идти?

Некоторое время Истомин молчал, по всей видимости борясь с пароксизмом ярости, который обуял его душу. Затем резко произнес:

— Идите!

Александр Борисович встал со стула, вежливо сказал «до свиданья», повернулся и вышел из кабинета, аккуратно прикрыв за собой дверь. Истомин и Борисов даже не догадывались, каких нечеловеческих усилий стоило Турецкому не хлопнуть этой чертовой дверью. В коридоре Александр Борисович с минуту простоял, уставившись в одну точку и сжимая и разжимая кулаки. Затем достал из кармана платок и вытер мокрый лоб.

2

Журналист Семен Комаров сидел за своим обычным столиком в дешевой забегаловке. На столике стоял его обычный графин с водкой и пара тарелочек с закусками.

— Такое ощущение, что вы здесь живете, — насмешливо сказал ему Турецкий, усаживаясь за столик.

— Так и есть, — кивнул Комаров. — К сожалению, приходится время от времени совершать вылазки в город. Но, сдав очередную статью, я всегда возвращаюсь сюда.

— Не скучно одному?

Комаров кисло улыбнулся:

— Это единственное место, где я могу остаться наедине с собой и своими мыслями. Кроме вас, о нем никто не знает.

— За исключением половины Москвы.

Комаров вздохнул:

— Ваша правда. — Он протянул руку к графину. — Выпьете со мной?

— Нет.

— Воля ваша. А я пропущу рюмочку-другую. Это здорово проясняет мозги.

Турецкий терпеливо подождал, пока Комаров нальет, выпьет и закусит. После выпитого Комаров заметно повеселел, похрустел маринованным огурчиком и сказал:

— Продолжаем разговор. Насколько я понял из вашего телефонного звонка, Александр Борисович, вы хотите поговорить со мной о коллекции Берлина?

— Именно, — кивнул Турецкий.

Комаров прищурился:

— Вы о ней вообще хоть что-нибудь знаете?

— Так, слышал кое-что, но особо не интересовался.

Журналист кивнул, словно услышал именно то, что рассчитывал услышать.

— Сразу видно, что вы далеки от искусства.

— Ну вы тоже гораздо ближе к этому, чем к искусству. — Турецкий щелкнул пальцем по графину с водкой.

Лицо журналиста стало грустным.