- Систему защиты банка? - уточнил Хитроу, оглядываясь по сторонам и выбирая самый темный угол.

    - Не знаю, банка или не банка, - нетерпеливо отмахнулся Бишоп. Его глаза радостно заблестели, когда на столе возникли бутылка дешевого пойла, два стакана и какая-то сомнительная закуска, к которой Хитроу боялся притронуться.

    - Как не знаешь? - спросил Боб, разливая жидкость по стаканам.

    - Ну, - чавкая от удовольствия, промямлил Бишоп. - Та компания, где я трудился, проектировала системы защиты, а потом продавала их клиентам. Клиентами были банки, торговые фирмы, и правительственные учреждения... Давай!

    Фрэнк Бишоп осушил стакан, в то время как его собеседник едва пригубил скверно пахнущую жидкость.

    - С тех пор они меня жутко невзлюбили, - продолжил Бишоп, уплетая закуску. - Только искали повод, чтобы уволить.

    - И нашли, - угадал Хитроу, так как угадать было нетрудно.

    - Ага, - согласился приятель, вновь наливая себе. - Будешь?

    Депутат отрицательно покачал головой.

    - Уволили, - выпив, сообщил Бишоп. - Из-за какой-то мелочи. Но тогда у меня была неплохая репутация, вскоре я снова устроился на работу, к конкурентам той фирмы.

    - Однако там все оказалось примерно так же, как и на первом месте, вновь угадал Хитроу. Для него история жизни былого подельника уже раскрылась, как открытая книга, и нужно было только перелистывать страницы.

    - Во даешь! - изумился Фрэнк. - Проницательный! Так оно и было. В офисе сидели такие же безмозглые идиоты и целыми отделами разрабатывали софт, в котором грамотный человек мог отыскать десятки дыр.

    - И ты им это доказал.

    - Да, но не сразу, - третий раз наливая себе, сообщил Фрэнк. Слушай, - вдруг остановился он. - Ты совсем не ел второе блюдо. Может, отдашь мне, а? А то... чертовски... в брюхе...

    - Да бери, о чем речь! - сказал Боб и тут же пододвинул к нему свою тарелку. - Спасибо, друг! - Бишоп принялся жадно уплетать порцию Хитроу.

    Где-то в глубине заведения, за небольшой сценой, подсвеченной красными фонарями, послышалась музыка. Немолодая стриптизерша с усталым лицом и слегка отвисшим задом принялась танцевать для немногочисленных зрителей.

    - Ух ты! - облизнулся Фрэнк. - Какая сладенькая... Тебе нравится, Боб?

    Хитроу чуть повернулся, чтобы рассмотреть женщину получше. Его наметанный глаз сразу различил и толстый слой "штукатурки" на поблекшем лице, и безнадежность в глазах танцовщицы.

    - Знаешь, - вдруг всхлипнул Фрэнк. - У меня сто лет не было классной девчонки... Одни дешевые шлюхи.

    Хитроу только незаметно улыбнулся.

    "Вот ведь как бывает в жизни, - подумал он. - Тогда я остался на зоне и мотал срок, а Бишоп уже сидел в приличном офисе, получая хорошую зарплату. Я жрал тюремную пайку и вкалывал на правительство, а Фрэнк пил кофе, откладывая деньги себе в карман. Но прошло полтора десятка лет, и как все поменялось! Фрэнк мечтает о дешевой шлюхе из грязного кабака, а я..."

    Боб самодовольно ухмыльнулся. У любого известного политика был целый штат помощников и помощниц, ассистентов и секретарш. Не говоря уж о журналистках, которые домогались у Боба эксклюзивного интервью, или посетительницах, осаждавших его приемную, готовых на все, лишь бы он согласился уладить их проблемы.