То счастье не на миг, не дар судеб и часа,

        Оно недвижно и полно;

В нем дух растет, неся, как склоны Чимбораса,

        Лед и лианы заодно,

То счастье — цельное, как в теле радость крови,

        Что в сердце бьет Твоим ключом,

Отец, чтоб ринуться — Сыновней ток любови -

        В сеть жил алеющим лучом.

То — Индия души, таинственно разверстой

        Наитиям Души Одной,

Что с нею шепчется — зарей ли розоперстой

        Иль двухнедельною луной

На пепле розовом, когда ее величье

        Ревнует к полной славе дня,

Нагой ли бездною, разоблачась в обличье

        Отвсюду зрящего огня.

И только грудь вздохнет: «Твоя да будет Воля»,

        Отец, то счастье нам дано,

И клонится душа, Твой колос, ветром поля,

        И наливается зерно.

И Сын рождается, и кротко волю нудит:

        «Встань, жнец, и колос Мой пожни».

Так полночью глухой невесту голос будит…

        Чу, хоры… и огни, огни!

Зане из Отчего (и в нас, как в небе) лона

        Существенно родится Сын,

И отраженная мертва его икона

        Над зыбью сумрачных пучин,

Где, одинокая, в кольце Левиафана,

        Душа унылая пуста…

Но ты дыханием Отца благоуханна,

Душа невестная,— о радостная рана!

        И Роза — колыбель Креста.