Озёра пустынны.

Петляя в барханах волн,

Бредут караваны листьев к песчаному берегу.

Отдав швартовы дождя,

суда облаков

Отчаливают

от вулканов в Америку.

Лес –

сгоревший театр:

В нём повсеместно

деревья стоят,

как ряды

опустевших кресел,

И только октябрь,

между ними расшагивая,

Репетирует вслух

сумасшедшим трагиком.

Уединение.

Единение с «У» –

Что-то общее с «игрек» –

Уравненье с одним неизвестным.

В формуле жизни

время стремится к нулю,

И решенье

зависит

от

Постоянной Небесной.

27 ноября 2007

костёр

В странствиях севером навык разжечь костёр

Из ничего – верно спасает жизнь.

Нужен огонь, дабы не вмёрзнуть в лед,

Необходим, чтоб не спускаться вниз.

Вытащи линзу и, разложив бересту –

Нет, черновики лучших твоих стихов –

Дай словам скорчиться грешниками в аду,

Выжги им души, как солнце – чертополох!

И через этот искупительный свет,

Сквозь чистилище правды их проведя,

Вычеркни лучших из них, поэт,

Из расстрельного списка небытия!

17 сентября 2007

одиночество

Одиночество не закроешь в сейфе.

Его не повесишь на гвоздь в прихожей.

Оно повсюду с тобой: в кофейне,

Когда опускает глаза прохожий,

И, особенно, в вопле чайки,

Когда сжимаешь горло початой

Бутылки отчаяния

На океанском пляже,

Где водоросли – словно мотки пряжи,

Выпавшие из цепких морщинистых рук

Вечности – так оно коротает время.

Одиночество – это смерть в постели

На простыне, ледяной, как берег

Осенью, в ноябре…

…И в час отлива понимаешь,

Слова – это лишь сварливо

Кричащие чайки

Сквозь океанский гул,

И стихи мои – лишь отпечатки

Их следов на пустом берегу.

27 ноября 2007

в здешних болотах – каждой птице…

В здешних болотах

каждой птице –

своя дробина,

что так стремится

к счастью полёта,

дабы заполнить

своё одиночество

теплом твоего

тела.

И, словно скомкав страницу

черновика,

ветер бросит в зарницу

слепок пуха и перьев,

Воды запомнят

выстрел,

всплеск

и твое крыло,

Раскроившее воздух …

Твой последний полет –

резкий росчерк пера,

разорвавший бумагу.

сентябрь 2005 года

художник

Ассоль Сас

Горлом пересохшего колодца

Хлынул сумрак на твою ладонь.

Не художник ты – канатоходец

Между светом и кромешной тьмой.

Растеклась расплавленною ночью

Тушь по белой мякоти листа.

Не рисуешь ты – наводишь порчу,

Ворожишь, бумагу распластав.

Слышишь ли ты Музы шаг летящий?

Чёрный цвет, как Зверь, неукротим.

Оттого ли криком леденящим,

Полнятся глаза твоих картин?

Жёсткой, старой кисти поступь волчья,

Вдохновенья заметённый след…

Почерк ночи груб и неразборчив –

Наизнанку вывернутый свет.