Речь, как невесту, потерять.

Всё объяснить рядами чисел,

Разъять Вселенную, понять

Её бесчеловечный смысл.

И на цитаты разобрать

Весь мир, его триумф и муку…

И вечность пригвоздить, как муху,

К бумаге кончиком пера!

20 сентября 2012

папирус

Время

капает

медленно,

но всегда – до конца.

Впрочем,

форма песочных часов внушает

умеренный оптимизм,

Несмотря

на прилавок

с грудою свитков,

за которым

старец

слепой решает,

трясущимся пальцем

ткнув в письмена

твоего имени,

какой и куда

ветер их унесет,

безучастно играя

скорбью бумаги.

Вернее всего – к подножью

пирамиды безвременья,

и струей ледяного песка

их зальёт…

…где никогда

ни один археолог

папирус твой

не раскопает.

апрель 2005 года

археология

Чужих стихов разбитые сосуды,

И строчек черепки, и мусор наших рифм –

Всё соберут морщинистые губы

И восстановят вновь, поколебав эфир.

Подслеповатый дряхлый археолог –

Стихокопатель, времени истец,

Разведчик и старатель книжных полок,

Намерен всё отдать за образец

Столь неподдельный, сколь и неоткрытый:

И в перегное русского ума

Курганы слов лопатами изрыты,

Обчищены, поруганы и вскрыты…

Рассована дурная кутерьма

Поэм и рифм по ящикам и полкам.

Фрагменты строк, обломки, рвань стихов

Врастут в хрящи гортаней у потомков

И хлынут горлом из отверстых ртов.

И будет посещать стареющий астматик,

Поклонник и знаток поэзий праотцов,

Надгробные тома могил и хрестоматий

На кладбищах священных мертвецов.

12 октября 2011

путь. плач. пот. пить…

Путь.

Плач.

Пот.

Пить.

Бог.

Бес.

Бег.

Быть.

Блуд.

Бич.

Боль.

Быль.

Пил.

Пел.

Пал.

Пыль.

1 июля 2012

чем ты исчертишь…

Чем ты исчертишь, писарь-время,

Пергамент моего лица?

Морщин ли ты наложишь бремя,

Печать ли чёрного купца?

Какую славу напророчишь

Стихам – блестящую во тьме?

Или перо острей заточишь

И резанёшь по горлу мне?

И чьи запёкшиеся губы

Их смогут тяжко прохрипеть,

Когда ударит сердце глухо,

Как в землю ударяет плеть?

Их люди навсегда забудут?

Нет, в кабаке полупустом

Стихов засаленное блюдо

С похмелья выставят на стол.

И сквозь тяжёлый, кислый воздух,

Что, как бутыль, стоит – почат,

Вдруг, как раскаяние вора,

Стихи, нахлынув, зазвучат.

Да! Зазвучат стихи, нахлынут,

И горлом выплеснется кровь,

И мой язык на блюде стынет,

Как отплясавший скоморох.

Что скажешь ты, процентщик – время,

Упрямой смерти ростовщик?

Кому воздашь ты полной мерой

За мой отрезанный язык?

26 сентября 2012

гитара

Сергею Паламарю

1.