Копию постановления направить Главному военному прокурору СССР в установленном порядке спецсвязи.

Старший следователь по особо важным делам СО КГБ СССР подполковник юстиции В. С. Петров'.

— Я могу ознакомиться с материалами дела? — Поднял я голову на подполковника.

— Нет, у вас нет допуска — Покачал головой Петров — Расписывайтесь Сергей Сергеевич, и свободны.

Я расписался. Подполковник забрал бумагу и не прощаясь вышел, а меня повели в другую комнату. Мне вернули часы, ремень, несколько мелочей, изъятых при поступлении, деньги, южноафриканский трофейный рюкзак… Я заглянул внутрь. Там лежала моя старая афганка, и все те вещи, что я брал с собой в Анголу. Почему только рюкзак мне вернули не мой, а тот с которым я в первый раз уходил в буш, было не понятно, но лишних вопросов я задавать не стал.

Затем выдали документы. Паспорт, военный билет. Я открыл его. Записей в нем прибавилось. Два звания подряд. Лейтенант и старший лейтенант, присвоенные с разницей в десять дней. А вот в графе, где указывались награды, действительно вместо новой записи стоял какой-то код и прочерк. С фотографии в военном билете на меня смотрел хмурый парень в военной форме, а вот погон видно не было. Я провёл пальцем по фотографии. Странное ощущение. Словно документы принадлежали не мне, а человеку, которого я когда-то давно хорошо знал, но почти забыл.

— Всё?

— Всё.

Меня снова повели по коридорам. Последняя дверь оказалась совершенно обычной, даже не оббитой металлом, как всё здесь. Небольшое помещение, дежурный, журнал.

— Распишитесь.

Расписался. Щёлкнул замок. Я оказался в шлюзе, между тюрьмой и свободой. Как только тюремная дверь за мной закрылась, открылась новая, которая вела в совсем другой мир.

Я вышел наружу и остановился. Ничего не произошло. Не было музыки. Не было встречающей делегации. Никто не хлопал меня по плечу и не говорил, что всё закончилось. Просто очередное освобождение Сергея Серёгина из тюрьмы, Событие радостное, но вполне рядовое.

Передо мной была Москва. Обычная улица, машины, автобус. Люди куда-то спешили по своим делам. Женщина тащила сумку. Мужик возле остановки курил. Где-то сигналил автомобиль. Я поднял голову. Небо оказалось огромным. После тюремного прогулочного дворика оно вообще выглядело ненормально большим.

Прохожий задел меня плечом.

— Мужик, ты чего встал посреди дороги?

— Да так.

Я отошёл от ворот. Шаг. Второй. На третьем почему-то обернулся. Высокая стена никуда не исчезла. Я смотрел на неё секунд десять, после чего сунул руки в карманы и пошёл прочь.

Свободен. Я повторил это слово про себя ещё раз. Не помогло. За последние годы я слишком хорошо научился не верить обещаниям. Наверное, поэтому окончательно поверил, что меня действительно выпустили, только когда свернул за угол и ворота Лефортово исчезли из виду.

Я остановился возле первого попавшегося газетного киоска. На витрине лежали газеты с какими-то новыми фамилиями, рекламой, ценами, от которых я отвык. Рядом торговали сигаретами, жвачкой и какой-то импортной дрянью. По улице проехала иномарка, за ней — грязный «Икарус». Мир прекрасно прожил этот год без меня. И, судя по всему, успел довольно сильно измениться. Я посмотрел на деньги, которые мне вернули в Лефортово, потом на телефонную будку через дорогу. Вот теперь появилось первое настоящее желание. Позвонить домой.

Я перешёл улицу, открыл тяжёлую дверь будки и снял трубку. Только набрав первые цифры, вдруг понял, что у меня дрожат руки.

Гудки шли долго. Я считал их машинально, как когда-то считал шаги от стены до стены. Пятый, шестой, седьмой. Никто не отвечал. Я положил трубку, немного постоял и набрал ещё раз. Вдруг бабушка была во дворе, не успела добежать, или просто не услышала телефон.