— Иль, почему ты всегда уходила, ускользала от меня? - спросил он - снова почти нормальным голосом.

— Не всегда… нет. Просто я… наверное, я не очень умею… я интроверт, и мне трудно выражать чувства так… а когда еще с твоей стороны агрессия, чем дальше, тем больше я действительно замыкаюсь… это правда. Но я не знаю, что тут сделать.

И это уже говорилось тысячи раз. Были уже у них откровенные разговоры, и множество. Оба пытались что-то объяснить. Оба ничего не понимали.

Пита встал и шагнул в сторону кабинета.

Его снова стало душить чувство несправедливости и обиды. Ей хоть кол на голове теши… загубила всю его жизнь, измучила, а теперь ведь он уйдет - и она еще и счастлива будет, довольна. Ладно, пусть… пусть катится, куда хочет. Он сейчас пойдет за компьютер, и…

Но в дверях его словно молния пронзила. Он остановился. Повернулся к Ильгет.

Знакомое чувство - "Она изверг, она мучает тебя, какое она имеет право, бедный ты, несчастный…" И слова, будто чужие. Не его слова. Он с ними согласен, но ему это не пришло бы в голову.

— Ты ведь встретила другого, Иль. У тебя любовник есть.

Расширенные от удивления глаза - ага, воплощенная невинность.

— Нет. С чего ты взял?

С этого момента Пита перестал что-либо понимать - говорил НЕ ОН. Он не знал, откуда берутся вопросы. Но задавать их было невыразимо приятно. Словно откуда-то он обрел сверхзнание и теперь вываливал это в лицо Ильгет.

Он вернулся к жене и сел напротив нее.

— Знаешь, это очень больно - сознавать, что тебя обманывают…

— Но я не обманываю тебя! Ты говоришь про Деллига, с которым я переписывалась? Я прекратила эту переписку.

— Ты встретила его в реале. Так? Ты не умеешь врать…

— Так, - тихо сказала Ильгет, - но это была всего одна встреча. Мы просто поговорили. И больше не общались. И с тех пор переписка прекратилась.

— Ты любишь его. Я ведь чувствую, с того момента ты стала другой… все изменилось… ты пытаешься меня обмануть… Иль, пойми - это то, что стоит между нами. С того момента у нас все пошло плохо, ты не чувствуешь сама?

— Да, может быть…

Ильгет стиснула кулачки, с отчаянием посмотрела на него.

— Но… я не люблю его. Это вообще не имеет отношения к любви. Или к чему-то такому… это был деловой разговор. О… об издании моих вещей, если хочешь знать.

— Он ни разу не писал тебе об издании, - вырвалось у Питы. Откуда я знаю это - я ведь не читал писем?

— Да… - Ильгет с горечью произнесла, - а все-таки ты читал мои письма…

— Нет, я просто знаю… Он писал о Квирине…

— Он писал, что мои вещи были бы хорошо приняты на Квирине, только и всего.

— Иль, пойми, до тех пор, пока между нами стоит его тень…

Он сказал "между нами"… может быть, этот развод - всего лишь бред, может быть, все разъяснится, и все снова будет хорошо…

— Пита, да не будет его тень между нами стоять. Он нездешний… он уйдет отсюда, и его больше не будет.

— Он нездешний - а откуда он? Может быть, он сам с Квирина? - с иронией спросил Пита.

— И что же он здесь делает? Чужих жен охмуряет?

— Нет. Пита, я не могу об этом говорить…

А собственно, почему, подумала Ильгет. Как раз это важно знать. И Пите, и многим другим людям…

— Не можешь? Что ж, понимаю…

— Да не в этом дело… пойми, я… я люблю тебя. Тебя. Никого больше. А наша та встреча… мы о другом говорили.