– Тридцать.

– Полиция. Давай отсчет.

– …двадцать пять…

Полицейских – двое. Один, кажется, женщина. Интересно, ей тут работать… ничего так, нормально?

– …двадцать…

Машины нет. Но есть рации. Стокгольмская полиция работать умеет. Город перекрывают за пять-семь минут.

– Пятнадцать!

– Эй! Полиция! Полиция!

Спешу навстречу. Полицейские заметили меня, и теперь все внимание – на меня. Один немного отступает.

– Прошу прощения!

– Да, чем мы можем помочь?

– Меня только что пытались ограбить! Только что пытались ограбить!

– Успокойтесь, сэр. Вас пытались ограбить?

– Да! Да!

– Где именно это произошло?

– Я… не понимаю…

Надо выиграть время. Хоть немного.

– Простите, сэр. Где вас пытались ограбить?

– Вообще-то они ничего не украли… просто пытались. Их было трое. У одного был нож…

Краем глаза замечаю, как по другой стороне улицы протаскивают вырубленного Хабиба Фараха Ахмеда…

– Вон там?

– Там, сэр.

– В той стороне улицы?

– Да. Да. Их было трое.

Один из полицейских начинает говорить по рации.

– Успокойтесь, сэр. Не могли бы вы описать, как они выглядели?

– Трое. Черные.

– Черные, сэр?

– То есть не черные… Как бы это сказать? Как цыгане. Черные волосы, кожаные куртки, невысокие. У одного был нож!

– Нож, сэр?!

Описание, которое я даю, в равной степени подходит албанцам, румынам, цыганам. С тех пор как в Европе исчезли границы, их тут полно, и большая часть насильственных преступлений совершается именно ими. Для полицейских в этом деле нет совершенно ничего необычного, они сталкиваются с таким несколько раз на дню…

– Успокойтесь, сэр. Давайте попробуем составить их описание. У них были какие-то приметы…

– Приметы?

– Ну, приметы. Что-то, по чему мы сможем их опознать.

– Ах да, понимаю! У одного была яркая куртка. Оранжевая.

– Оранжевая, сэр.

– Да, оранжевая. Как телефон.

– Да, мы понимаем.

Второй полицейский снова начинает говорить в рацию. Яркая куртка – отличная примета, теперь все полицейские будут сориентированы на нее, и это значит, что на все остальное у них будет меньше времени.

Наконец, расставшись с полицейскими почти что друзьями (тут не Россия), я пошел к машинам. Жаль мне их: при всех наших проблемах с русскими полицейскими, у них есть здоровый скептицизм, и он помогает. Тут принято верить на слово.

Машина стояла там, где и должна была. Я просто подошел и постучал – открылась дверь, и меня впустили.

– Ну?

– Норма.

– Все на месте?

– Так точно.

Я включил фонарик в телефоне, посмотрел на нашего пленника. Его уже упаковали по полной программе, заткнули рот и закрыли глаза.

– Не сиди на нем. Задохнется.

– Есть, – неохотно сказал Трактор.

– Поехали…

Вот так вот. Суслик, с…а, хитрый…

– Пробили?

Морпехи ощупали, как смогли, дно.

– Немного течет…

– Так, там шест справа должен был быть.

Ничего страшного – на берегу наложим заплатку. Должно же что-то пойти не так, верно?

– Ты куда?

– К берегу подведу.