– Начнем с женщин, мужчины пусть подождут, – предложил третий член комиссии Сергей Семенович, лысоватый мужчина с полными губами и теплыми глазами-вишенками.

– Чего так? Сегодня не Восьмое марта! – возразила Ольга Наумовна.

Она знала, что женщин выслушивать намного муторнее и сложнее. У них всегда больше жалоб, больше эмоций, больше шелухи, которую надо вычленить.

Они расселись за двумя сдвинутыми столами, на которых, кроме письменных приборов, стояла минеральная вода в бутылках и пластиковые стаканы. Перед столами находился одинокий стул, предназначенный для пациентов. Окна были за спинами врачей, поэтому солнце било прямо в лицо входящим.

– Так, вот списочек… Начнем с буквы «А». Анжелика Александровна Молотова, тридцать шесть лет! – провозгласил Туманов.

– Мэтью Валентинович, – обратилась к нему медсестра Светлана, – там бабулька какая-то, у нее давление все время скачет, она то на стул ляжет, то плачет, может, с нее начнем?

– Ну, хорошо, давайте с бабульки, – согласился Туманов.

Медсестра выглянула в коридор и пригласила первую пациентку:

– Проходите, бабуш… – Внезапно она замолчала на полуслове и обернулась к комиссии с полными от ужаса глазами. – Господи, на стуле так лежала, что я решила… Проходите, проходите, женщина.

В кабинет, сгорбившись, вошла женщина средних лет в весьма странном одеянии. Колготки цвета детского поноса, спущенные гармошкой, длинная ситцевая юбка в мелкий цветочек и трикотажная вытянутая кофта на пуговицах, причем все пуговицы были разными, а одна болталась на ниточке. Со светлых, не «первой свежести» волос на плечи упала косынка. Со спины ее запросто можно было принять за старушку. Мэтью Валентинович аж вспыхнул, когда узнал в этой весьма странной особе Анжелику.

– Присаживайтесь, женщина, – предложила ей медсестра.

– Ой, как у вас тут… Прямо как на допросе в тридцатые годы, – прищурила глаза Анжелика. – А вы на Берию похожи, – посмотрела она на Туманова.

– А вы знаете, как было в тридцатые годы? – удивленно спросил Сергей Семенович.

– Мне бабушка рассказывала, – ответила Анжелика, зябко кутаясь в кофту.

– Вам холодно?

– Да мне, милок, всегда холодно. Живу я не очень удачно, в цокольном этаже. Всегда такая промозглость и сырость. И знаете… – обернулась она по сторонам, – плесень по стенам пошла и к моей кровати подбирается.

– Вы представьтесь, пожалуйста, – вступила в диалог с Анжеликой Ольга Наумовна.

– Серафима Никитична Старостина бабушку мою звали, – с готовностью ответила Анжелика.

– Я не про бабушку спрашиваю, я про вас.

– А! Меня…

– Так вы же ложитесь к нам в больницу?

– Я… Бабушка не может. Она умерла недавно! – И Анжелика вдруг в голос зарыдала, утирая слезы концами платка.

– Не волнуйтесь, не волнуйтесь… – успокаивала ее Ольга Наумовна.

– Не могу я… Как бабушка умерла, меня вот так вот всю и трясет.

– Так как вас зовут? – спросил Мэтью Валентинович, и Анжелика посмотрела на него с недовольством, словно он и правда был членом тройки НКВД.

– Анжелика Александровна Молотова.

– А возраст у вас какой?

– Чё? Годов сколько? Так тридцать седьмой пошел, – ответила Анжелика.

– Вас воспитывала бабушка? – спросил Сергей Семенович и сам был не рад своему вопросу, потому что напоминание о бабушке вызвало новую бурю эмоций и слез.