Араб чертыхнулся, помянув шайтана и вроде как проклятых американцев. После чего, вышел из занимаемого Бекером кабинета, в каком-то небольшом офисном здании. А вскоре на улице рявкнул двигатель автомобиля, и тот умчался в сторону ОВД.

Н-да. А ведь все очень плохо. Ну не похоже на то, чтобы это была обычная накладка. Звоночек у него в голове звучал уже давно. Но… Приказ, пусть и завуалированный, из-за открытого канала связи, был однозначным. Ему приказали начать действовать. И что теперь? Почему ничего не происходит?

Уже семь утра. И тишина. Никакой бомбардировки. Никаких десантных кораблей. Вообще ничего. Кроме тупой и бессмысленной атаки террористов. Словно кто-то в отчаянии решил подгадить напоследок.

Дьявол! Как же он сразу-то не понял! Ну конечно! Он понятия не имеет, что там случилось. Но теперь был уверен, произошло нечто такое, что заставило изменить изначальные планы.

Вот только этот идиот, что занял кресло директора ЦРУ как-то не подумал о том, что некий Майкл Бекер может быть захвачен. Плевать на их взаимную личную неприязнь, и даже вражду. Заняв пост директора Уилсон не может не думать о возможном ущербе для ЦРУ. Да Бекера понизили и отправили координировать действия боевиков в Крыму. Но информация находящаяся в его голове будет актуальна еще пару тройку десятков лет. Попав в руки русских она нанесет такой урон, и сделает такую прореху в позициях ЦРУ, что трудно представить себе весь масштаб катастрофы. И как только такой дегенерат мог оказаться в директорском кресле!?

— Антон! — Выкрикнул Майкл, начиная спешно собирать свои вещи.

— Да, мистер Бекер, — тут же появился в дверях старший его охраны.

— Тихо и без лишней суеты, сворачиваемся, и действуем по экстренному плану эвакуации.

— Это-о..? — Неуверенно уточнил здоровяк.

— Да, дьявол задери. Уносим ноги. И быстро.

— Понял.

А вот дальше, предпринять они уже ничего не успели. Взрыв гранаты. Следом еще. Короткая, но яростная перестрелка. Антон еще вскинул автомат, и успел пустить короткую очередь. Но практически сразу дернулся несколько раз от множественных попаданий, и пуская кровавые пузыри, упал на пол.

Бекер и не подумал хвататься за оружие. Нет, если бы был хотя бы какой-то шанс, то он непременно им воспользовался. Но коль скоро нападавшие так стремительно расправились с его охраной, то ему нечего было и мечтать сколь-нибудь действенно им противостоять. Поэтому он принял на его взгляд, единственно верное решение. Поднял руки, встречая неизвестных, ввалившихся в помещение.

— Вот это правильно, — осматривая и держа на прицеле автомата мужчину в цивильной одежде, произнес Жаров. — Пистолетик, двумя пальчиками за рукоять, и на пол.

Бекер повиновался приказу, и не делая резких движений, извлек из поясной кобуры свой «Вальтер». Не сказать, что он возлагал на это оружие какие-то особые надежды. Оружие разведчика, его голова. А пистолет… Оставаться совсем безоружным, когда вокруг творится такое, все же как-то неправильно.

— Ты кто такой? — Перекладывая автомат на сгиб руки, поинтересовался Жаров. — Да ты не молчи, дурашка. Убеди меня в том, что я должен оставить тебя в живых. А то ведь, мне пленных за собой таскать как-то не с руки.

— Я Майкл Бекер, координатор ЦРУ.

Решив не запираться, с характерным акцентом ответил пленник. Вот только его слова отчего-то вызвали на лице русского кислую мину. Похоже он ожидал чего-то большего, и акции Бекера начали быстро падать.