В конце концов, выдержать
подряд три мастерских удара ногой в голову мог либо безмозглый, либо мертвец. Мефодию для нокаута хватило бы и двух, но Мигель об этом не
знал, так что последний его удар в принципе был лишним…
Череда из непонятных шумов, больше всего похожих на океанский прибой, и ярких вспышек перед глазами медленно трансформировалась в голове
Мефодия в некую калейдоскопическую цветомузыку. Было в этой цветомузыке неземное блаженство, да и просто лежание без движения сейчас
являлось для исполнителя ни с чем не сравнимым наслаждением. Даже боль во всем теле не могла испортить ощущения плавного полета в
сверкающую всеми цветами радуги неизвестность.
Тело Мефодия куда-то долго волокли и затем куда-то водрузили. Отбитая спина ощутила жесткий операционный стол, на котором Бегущий Бизон и
Сатана держали подопытного во время экспериментов над его мозгом.
Шальные обрывки смотрительских разговоров вклинились в наполнявшую голову цветомузыку:
– Целый час против трех мастеров… Считаю, что до дня игрек нашему «самсону» осталось совсем немного… – голос Бегущего Бизона.
– Да, зрелище удалось на славу! А я считал, что он сдастся на десятой минуте… – занудный баритон Сатаны.
– Кто станет донором? – снова голос Бегущего Бизона.
– Я! Я дал на это добро, и я вправе решать, чей гормон будет взят для Проекта… – смотритель Гавриил; голос взволнованный, но тем не менее
уверенный.
– Я так и знал, что мне не доверят стать донором! Начнутся потом у подопытного проблемы, сразу пойдут разговоры: «А чего вы хотели?
Сатанинский гормон как-никак!..» – Сатана передразнивает Главу Совета.
Бегущий Бизон:
– Поддерживаю ваше решение, смотритель Гавриил. Что ж, еще несколько подготовительных процедур, и переходим к главной стадии Проекта… Вы
никуда не отлучаетесь в ближайшие пару недель?
Гавриил:
– Позавчера поступил доклад от смотрителя Пенелопы, что в Ницце обнаружен еще один кандидат на разблокирование с меткой Хозяина. Слетаю на
пару дней, надо убедиться, правда это или нет, но ко дню игрек вернусь обязательно.
Цветомузыкальная симфония в голове исполнителя прекратилась, так и не дойдя до финала, а на ее место вернулась прежняя головная боль,
вонзившаяся в мозг пучком раскаленных игл.
Смотрители Бегущий Бизон и Сатана продолжали свою ответственную эпохальную работу.
Мефодий не помнил, каким образом он вернулся в их с Кимберли жилой отсек, однако, придя в себя, констатировал, что находится именно там, а
не где-то еще. Последним четким воспоминанием Ятаганова был ботинок инструктора, бьющий его в лоб, а дальше шли сплошные провалы и обрывки
смотрительских разговоров, которые вполне могли быть просто посттравматическими галлюцинациями.
Мефодий с трудом разлепил глаза и посмотрел на окружающий мир словно через смотровую щель танка.
– Только не подходи к зеркалу! – предупредила его сидевшая у изголовья Ким. – А то увидишь там картину Пикассо и подумаешь, что рехнулся.
– Кажется, я провалил тест, – неуверенно произнес Мефодий, ощупывая собственное лицо.
Кимберли была права. Его лицо действительно напоминало портрет работы Пикассо периода кубизма: отбитые чуть ли не до квадратной формы уши,
вздувшиеся щеки, глаза как прорези в рыцарском шлеме, несимметрично выпирающие вперед губы… Здорово досталось подопытному на орехи! А какие
надежды возлагало руководство Проекта на прогресс боевого мастерства просвещенного исполнителя…
– Тогда проваливай свои тесты дальше! – усмехнулась Ким. |