-  Принято. Еще?

    ИГРА НА ВЫЛЕТ

    Чем бы это для меня ни кончилось, но я решил вернуться в реальный мир. Побуждающих мотивов слишком много. Главный даже не тот, что это «невсамделишный», игрушечный мир, а отсутствие в нем любимого дела для меня. Не могу я в нем быть исследователем. Исследование подразумевает тайну. У этого мира нет тайн от меня. Все тайны послушно скидывают покровы на экране Терминала. Родись я художником… Творить не в камне или на холсте, а своими руками ваять природу - художники отдали б за это полжизни. Окада в душе художник.

    Нет, я твердо решил покинуть мир Эмбера. И пусть Корвин сложит обо мне песню.

    Труднее всего было убедить Паолу.

    -  Я боюсь ТУДА. Они ТАМ не соображают ни фига, что делают. У них ай-кью в минусе! - ругалась моя любимая.

    -  Ты никого из них не знаешь, и так нехорошо о всех сразу говоришь.

    -  Я зато дела их знаю. Они простейших вещей не понимают.

    -  Приведи пример.

    -  Да хоть тысячу! Взять хотя бы Крысолова, который дудочкой крыс выманивал.

    -  Ну-ну!

    -  Думаешь, он детей увел? Как бы не так! Это потом выдумали. Он детям своим искусством глаза открыл. Он был гениальный музыкант. Как заиграл, они поняли, что мир-то прекрасен! В нем солнце есть. По сторонам посмотрели - захудалый грязный городишко. Крысы по улицам бегают, свиньи в грязи, собаки облезлые. И мысли у людей серые как крысы. Дети собрались и ушли настоящую жизнь искать, вот что на самом деле было!

    -  А ты откуда знаешь?

    -  Я говорила с Гертрудой Трудхен. Она Крысолова слышала, ей тогда семь лет было.

    -  А взрослые почему не ушли?

    -  У них мозги окостенели, - Паола для убедительности постучала по столу. - Одним днем живут, только о брюхе думают.

    Сказать ей, что это выдумка, что не было никакого Крысолова? Но ведь книга была. А книга, как ни крути, отражение жизни. И, если убрать Крысолова, остальное-то правда.

    -  Паола, милая, с тех пор пять веков прошло!

    -  Ну и что? Они же ничему не научились. Вот! - сует мне книжку. - Прочти! Они ничему не учатся! Тут все один к одному про Дворкина!

    Смотрю, что за книжка. Ольга Ларионова. «Картель». На самом деле похоже. Некая группа ученых решила синтезировать в компьютере разум Пушкина. Мол, лучшим консультантом по великому поэту может быть только сам великий поэт. Синтезированный разум не захотел быть консультантом. Он вызвал на дуэль автора эксперимента. И был уничтожен… Такие дела…

    -  Но это же фантастика!

    -  Ну и что? - не понимает Паола.

    -  Фантастика - это выдумка. Этих людей никогда не было. И проекта такого не было.

    -  Сейчас я выйду за дверь, побегаю вокруг дома и приведу за руку любого из них. Объясни им, что их не было! - горячится начитанная моя.

    Совсем не учел, что в этом мире нет такого жанра - фантастика. И сказок, и исторического романа нет. Вообще никакого разделения на жанры, даже театра абсурда нет. Один голый реализм. В прозе или в стихах. Никак не могу отделаться от психологии ТОГО мира.

    Все-таки, убеждаю Паолу, что мой мир не хуже. Разумом она согласна, что мне здесь не место, хотя сердце против. Она говорит, что я слишком крутой, слишком непоседливый и слишком отличаюсь от обычных людей.