Он с готовностью и во всех подробностях рассказал, как выхватил портфель прямо из-под носа какого-то бродяги, как спросил в магазине: не терял ли кто? Как потом не решился отнести в Бюро находок и стал ждать объявления в газете, а увидел — на столбе.

До сих пор все было замечательно, но потом Иванов вдруг спросил:

— А вам в частное детективное агентство работники не нужны, а? Очень хочется пользу людям приносить…

— Это вопрос к шефу… — Николай не знал, как отделаться от старика. Не терпелось заглянуть в портфель: а вдруг там что интересное? — Но сейчас шефа нет. Может, зайдете в другой раз?

— А можно я подожду? — просительно выгнул брови пенсионер. — Я посижу тихонько.

— Хорошо, — не стал возражать Николай, — подождите, если хотите. — Он провел пенсионера в подвал к Максу и его двенадцати компьютерам.

Макс мудрил с электронной картой Москвы. На шести мониторах у него светились разные куски столицы, и он наносил на карту какие-то маячки. На вошедших, по обыкновению, даже не взглянул, только засопел громче.

Леонид Яковлевич присел на краешек стула в уголке, а Николай убежал к Денису, который был на месте, просто Щербак не хотел знакомить его с сыщиком-любителем без предупреждения.

И не зря не хотел. Денис задумчиво бродил по кабинету. Размышлял, надо полагать, и надо полагать — над серией убийств ученых, во всяком случае, на мониторе у него светилась интернетовская статья на эту тему.

На пару минут оторвать шефа, конечно, получилось, но, когда сыщики спустились в подвал, Леонида Яковлевича Иванова там уже не было.

— Ушел, — буркнул Макс. — Вздыхал, вздыхал, а потом ушел.

— Капитулировал перед лицом прогресса… — Николай тоже вздохнул, но с облегчением.

— Ладно, — сказал Денис. — Пойдем смотреть портфель.

Ирина Сибирякова

Сутки тянулись как месяц.

Набирая телефонный номер, Ирина не могла унять дрожь в руках, и то и дело путала цифры.

— Здравствуйте, Шаповалова пригласите, пожалуйста, к телефону.

— Одну минутку…

— У аппарата! — Борис и по телефону хохмил, как всегда.

— Это Ирина Сибирякова.

— А, наше вам! И зря ты переживала, у этого Кропоткина обширный трансмуральный инфаркт. Так что заниматься самобичеванием прекращай! Руки твои не обагрены кровью невинной жертвы. Совесть твоя чиста…

— Боря! — не особенно церемонясь, перебила Ирина. — Ты же обещал протокол вскрытия!

— А ты обещала…

— Я помню.

— Тогда в три у меня. Заметано?

— Буду обязательно.

Хорошо, что сегодня выходной! Ирина, бодро перешагивая бывшие глубокие лужи, наполовину съеденные солнечным теплом, шла к моргу. Она старалась держаться, но на душе было тяжело. Вроде бы теперь не должно быть никаких сомнений, Кропоткин умер от инфаркта, а не из-за ее неопытности. Но от этого Ирине легче не становилось.

Непременно нужно посмотреть протокол, изучить результаты анализов, все проверить и перепроверить. Почему? Да потому что дело не только в муках совести, а еще в том, что подспудно засела мысль: что-то не так.

Либо это не совсем инфаркт, либо совсем не инфаркт.

Борис ждал ее у входа в морг. Наметанным взглядом тут же оценил мягкую тяжесть пакета. Даже не заглянув внутрь, заметил:

— Пивко — это то, что нужно!

Они заперлись в какой-то каморке. Борис вытащил из-под халата тоненькую папочку, протянул Ирине, а сам тут же принялся за пиво.