|
Не торопясь сориентировался. Он не спешил — времени было достаточно. Мимо неслись люди с совсем иными, чем в неторопливой Абчаде, походками, повадками, лицами. Высотное здание, рывками взбегающее ввысь. Зоопарк. За ним, наискосок, не без труда узналось темное здание министерства. Он был в нем один раз, пять лет назад, вместе с отцом, который хотел повидаться с каким-то своим давнишним другом, но тот как раз оказался в отпуске.
Пройдя по подземному переходу, Валентин попал на противоположную сторону улицы. С видом праздно гуляющего постоял у входа в Зоопарк. На пилоне справа красовался сохатый, могучий бродяга тайги. Уже отдалившись, Валентин подумал, что это изображение можно было бы без большого ущерба для здравого смысла перенести куда-нибудь на стену министерства — как своего рода символ таежных троп и маршрутов. Он дошел до входа в министерство, снова и уже в который раз глянул на «командирские», затем повернул обратно. Время замедлилось невыносимо. Очутившись опять у сохатого, он вдруг обнаружил, что непроизвольно считал пары шагов. Словно в маршруте. И оказалось, что пар этих от министерства до Зоопарка — восемьдесят восемь. Или сто сорок пять метров. Назад он шел совсем медленно. Теребил ремень заброшенной на плечо полевой сумки. «Работа — это и есть жизнь, и одно кончается вместе с другим», — вдруг всплыло в памяти. Кто так сказал? От кого он это слышал — от отца? От Романа? Или сам придумал?.. Ладно, все равно. Будем считать это вечной истиной… И уже не колеблясь, Валентин твердой рукой рванул на себя дверь Министерства геологии СССР. Восемьдесят восемь пар шагов — это заняло у него две с половиной минуты. Материки за это время переместились на стомиллионную долю сантиметра. |
