Вадим Филоненко. Гонка на выживание
Пролог
Палуба под ногами едва заметно вздрагивает, а потом начинает мелко-мелко вибрировать – это включился режим торможения. Ускоряю шаг, стремясь побыстрее добраться до рубки, а в наушнике моего коммуникатора звучит доклад вахтенного: – Сэр, мы в заданной точке, ложимся на орбиту. Мы – это штурмовой десантный корабль класса ЗК, на армейском жаргоне просто «шашка». Он невелик – его стартовая площадка вмещает всего три десятка лайдеров, – но способен довольно быстро «нырять» из одной точки космоса в другую, а для нас скорость зачастую и является самым важным. Вхожу в рубку. Сидящий за пультом вахтенный вопросительно смотрит на меня: нет ли каких указаний. Отрицательно качаю головой и задумчиво рассматриваю панорамный экран, на котором весь нижний правый угол занимает огромный диск желто-коричневой планеты. Бросаю взгляд на часы. Уже скоро. Вот-вот. – Сэр! В опасной близости посторонний объект. Идентифицирован как лайдер. Не понимаю, откуда он взялся, еще минуту назад сектор был чист! – Вахтенный растерян, и его можно понять, но я не удивлен – такое появление как раз в духе моего гостя. Впрочем… – Запроси позывные, – говорю вахтенному. – На позывные не отвечает. Все правильно. Значит, это действительно он. Приходит доклад с палубы артиллеристов: – Вижу цель. Вооруженный объект, лайдер. Жду указаний. – Отставить цель. – Сэр, он просит разрешения на стыковку, – говорит вахтенный. – Дать добро. Не препятствовать. – Выслать конвой для встречи? – на всякий случай спрашивает вахтенный. – Отставить конвой, отправь одного. Пусть вежливо встретит и ведет сюда. Вежливо, понял? Это мой гость. Вахтенный удивленно смотрит на меня – пускать в рубку постороннего! – но выполняет. Несколько минут спустя в рубку входит черноволосый мужчина средних лет. Он в военной форме, но знаков различия не видно. Впрочем, оружия тоже – оно осталось в шлюзовой. Это общая мера для всех, и мой гость не стал исключением. Хотя – не могу удержаться от усмешки – трудно представить себе оружие страшнее, чем он сам! Мы с ним обмениваемся рукопожатиями и, не теряя времени, устраиваемся за консолью центрального компьютера. Гость достает из внутреннего кармана два диска. Один протягивает мне. – Координаты. Передаю диск вахтенному со словами: – За час до прибытия сообщишь. Второй диск гость вставляет в считывающее устройство, и мы с головой погружаемся в работу, а «шашка» уходит с орбиты и ложится на новый курс. Успевает смениться вахта, прозвенеть сигнал к обеду, а затем и к ужину, а мы с гостем все сидим перед монитором и в сотый раз прокручиваем разные варианты операции, но компьютер неумолим: в лучшем случае вероятность удачного исхода составляет всего 65 %. – Вот дерьмо! – не выдерживаю я. – Да при таких условиях не проводится ни одна нормальная штурмовая операция! – Так то нормальная! – фыркает гость. – А если серьезно… У нас нет выбора, Григ. Либо мы делаем это и уходим, либо… ты сам знаешь. Я молчу, да и что тут ответишь. Он прав – другого выхода нет. Вот только ребят жаль. Они верят мне и полезут за мной хоть к черту в пасть. Но сколько из них сумеют вернуться обратно? – Время до прибытия шестьдесят минут, сэр, – докладывает вахтенный. – Ладно, принимаем последний вариант, – говорю гостю и поворачиваюсь к вахтенному. |
