— Ну-ка, ну-ка, — Рус взглянул на неё заинтересованно. — Умеете вы заинтриговать, мадемуазель! Это какой-то специфический… особенный бар?

— Бар как бар, — Оля пожала плечами, — средней паршивости. Просто расположен он в районе Тендерлойн.

Русу это название ни о чём не говорило, поэтому он продолжал смотреть на Олю выжидающе, как бы безмолвно требуя разъяснений.

— Ты правда не в курсе, что ли? — удивилась она.

— Представь себе. Что, дрянь районишко?

— Не то слово… — Оля достала мобильный и, разблокировав его, быстро вбила что-то в поисковую строку, а затем протянула телефон Русу, чтобы он оценил результаты.

Среди ссылок, выданных по запросу “Район Тендерлойн”, ему сразу же бросилась в глаза самая ёмкая: “Героиновое гетто Сан-Франциско”.

— Предупреждая возможные вопросы — нет, я не наркоманка и никогда ею не была, — быстро сказала Оля. — Также я не занимаюсь распространением наркотиков. А то ведь ты сразу самое худшее предполагаешь!

Рус перевёл дух и попытался улыбнуться.

— Спасибо за… ценную информацию. Но я всё-таки спрошу ещё кое-что: как тебя туда занесло?

— По знакомству, — усмехнулась она, принимаясь за свой салат — видимо, чтобы не встречаться взглядом с Русом.

— Что, получить работу в этом злачном месте можно только по протекции? — скептически осведомился тот, приподняв одну бровь.

— В моём случае без блата никак, — она тихонько вздохнула. — А в более приличное заведение мне и подавно не устроиться.

— Это ещё почему?

— Потому что не везде готовы взять человека без документов, — отчеканила Оля.

Пару мгновений Рус осмысливал информацию.

— То есть… у тебя нет разрешения на работу?

— У меня вообще нет разрешения находиться в США, — терпеливо разъяснила девушка. — Моя учебная виза давно просрочена. Я с прошлого года живу здесь нелегально, в любой момент меня могут загрести в полицию.

— О, — только и выговорил Рус ошеломлённо, после чего залпом осушил стакан воды.

— Спрашивай, спрашивай, не стесняйся, я ведь вижу, что тебя раздирают новые вопросы, — подбодрила Оля, жуя с непритворным аппетитом, а у Руса же от этих сногсшибательных новостей напрочь отбило всё желание есть.

— Ну… э-э-э… ты училась здесь в колледже? В университете?

Она покачала головой.

— В High School, в двенадцатом классе.** Приехала по программе культурного обмена, жила в хост-семье… Замечательные, славные, душевные люди… но им тоже не нужны проблемы с законом, поэтому я не стала их подставлять, нашла съёмное жильё и тут же съехала.

Официантка подала им мясо и овощи. Оля, покосившись на Руса, всё-таки принялась за свой стейк — очевидно, ей надоело вести разговоры на пустой желудок, она и в самом деле ужасно проголодалась.

Рус же с явным усилием взял в руки нож и вилку.

— А вернуться домой… такой вариант ты вообще не рассматривала? Ведь, если ты обратишься в консульство, тебе наверняка помогут.

— До тебя что, не доходит? — Оля вскинула глаза. — Дело не в том, что я не могу вернуться. Я просто не хочу, понимаешь?

— Н-нет, — он растерянно покачал головой. — Тебе по кайфу жить нелегалом, трястись от вида каждого полицейского, перебиваться работой в сомнительных заведениях?

— Ну, может, не прямо “по кайфу”, — хмуро отозвалась она. — Но в любом случае эта жизнь лучше, чем та, что была у меня в России.

— Ты воинствующая либералка? — попытался пошутить он.