Онто перепрыгнул. А вот повозка…

Разогнавшийся фургон со всей дури ухнул в яму, оказавшуюся куда глубже, нежели ктонибудь мог сейчас предположить! С треском лопнул обод! Взвившись на дыбы, заржали лошади… Хромой Фриц оглянулся и, бросив плащ в грязь, со всех ног рванул прочь, в сторону все тех же портовых складов!

– За ним! – выскочил из покосившегося фургона Бутурлин.

Упрашивать долго не надо было. Все тут же бросились в погоню! Даже юный Эрик – и тот.

Между тем беглец снова свернул, заскочил за бугор, поросший густой зеленой травою, а с него – через колючие кусты – на покатую крышу склада и побежал… Да, чуть прихрамывал – но поймай, попробуй! Несся так, любая косуля позавидует!

– Эх! Уходит…

– Никуда он не денется! Парни, давай наперерез! Окружаем…

Легко сказать… Похоже, Хромой Фриц прекрасно знал маршрут, а, может, и заранее присмотрел – так, на всякий случай… Опытный шпион, он точно ушел бы, если бы…

Если бы не нелепая случайность! Беглец уже собрался перепрыгнуть с разбегу на соседнюю крышу, как вдруг выскочила откудато мокрая черная кошка… Жалобно мяукнув, метнулась под ноги…

Хромой Фриц споткнулся… шатнулся… и, не удержавшись, сверзился с крыши вниз, на мостовую…

Что сказать… на редкость неудачно упал.

– Похоже, мертв, – подбежав, Карлофф склонился над телом. – Шею сломал! Ну да, не дышит… Судьба!

– Что прикажете делать, господин капитан? – дисциплинированно поинтересовался Герхард Ланц.

– Привяжите к ногам чтонибудь тяжелое – и в море, – Никита Петрович махнул рукой. – Да смотрите, чтоб никто…

– Не извольте беспокоиться, господин капитан! Сделаем в лучшем виде.

Бутурлин и не беспокоился – доверял своим людям.

А вот Карлофф явно занервничал:

– Умер, гад! И что ж теперь делать?

– Подумаем, дружище Хенрик, подумаем, – кисло улыбнулся Никита Петрович. – Одно хорошо – главный шпион навредить нам уже не сможет.

– Вероятно, есть и другие!

– Есть, а секретаря будем искать. Или служанку…

* * *

Портовую девку Кристинку Бутурлин позвать не успел – та явилась сама и была чрезвычайно задумчива. Даже вино выпила машинально, без тоста…

Что ж – пока не пришла в себя…

– Хромой Фриц убит, – садясь рядом, буднично сообщил Никита Петрович.

Девушка повела плечом:

– Я догадалась… Убит. И что с того? Не будет его, будет ктото другой… Что ты так смотришь?

– Он – шведский шпион, милая. И ты на него работала!

– Я?! – вздрогнув, Кристинка бросила взгляд на дверь. Хотела сбежать? А вполне… Еще и сунула руку за пояс – и это неуловимое движение вовсе не ускользнуло от опытного взгляда Никиты.

– Не советую, – поднявшись, Бутурлин посмотрел шпионке прямо в глаза. – Очень не советую. Ты промешкаешь, и я ударю тебя кулаком в лицо. Очень быстро. И больно. Что там у тебя? Нож? Кистень? Да все равно. Поверь, не успеешь!

– Может, и успела бы… – бросив на стол узкий острый стилет, девчонка зябко обхватила себя руками за плечи. – Что теперь со мной сделаешь? Убьешь?

– От тебя зависит. Только от тебя!

– Я расскажу, что знаю.

– Рассказывай! Готов слушать всю ночь.

Хромой Фриц и впрямь оказался не просто сутенером, но еще и шведским шпионом – и это была его главная ипостась! Как его настоящее имя, Кристина не знала, да и о том, что Фриц – шпион, догадалась сама, так сказать, по характеру поручений.