Захочешь лечь,

         Но видишь не постель,

         А узкий гроб

         И – что тебя хоронят.

         Как будто тысяча

         Гнусавейших дьячков,

         Поет она плакидой –

         Сволочь-вьюга!

         И снег ложится

         Вроде пятачков,

         И нет за гробом

         Ни жены, ни друга!

         Я более всего

         Весну люблю.

         Люблю разлив

         Стремительным потоком,

         Где каждой щепке,

         Словно кораблю,

         Такой простор,

         Что не окинешь оком.

         Но ту весну,

         Которую люблю,

         Я революцией великой

         Называю!

         И лишь о ней

         Страдаю и скорблю,

         Ее одну

         Я жду и призываю!

         Но эта пакость –

         Хладная планета!

         Ее и в триста солнц

         не растопить!

         Вот потому

         С больной душой поэта

         Пошел скандалить я,

         Озорничать и пить.

         Но время будет,

         Милая, родная!

         Она придет, желанная пора!

         Недаром мы

         Присели у орудий:

         Тот сел у пушки,

         Этот – у пера.

         Забудь про деньги ты,

         Забудь про все.

         Какая гибель?!

         Ты ли это, ты ли?

         Ведь не корова я,

         Не лошадь, не осел,

         Чтобы меня

         Из стойла выводили!

         Я выйду сам,

         Когда настанет срок,

         Когда пальнуть

         Придется по планете,

         И, воротясь,

         Тебе куплю платок,

         Ну, а отцу

         Куплю я штуки эти.