Последнее — всем в особенности понравилось.

А звёзд в крымском ночном небе — ничуть не меньше, чем в ночном небе над горами Кавказа.

Поэтому и количество ежевечерне выпиваемого вина тут же удвоилось, или даже — утроилось.

Громче зазвучали песни у ночных костров.

Пели разное: песни бардов известных и доморощенных — про далёкие стоянки и верную любовь, про нелёгкую судьбу геолога и мужскую дружбу.

Но одна песня пользовалась особой всеобщей любовью, хотя, к геологии никакого отношения не имела:

Эту песню не просто пели. Её орали в двести лужёных глоток, раз по пять за ночь.

Орали так, что оконные стёкла в ближайшем населённом пункте, что расположился в километрах трёх от Лагеря, — дрожали нешуточной дрожью.

Феномен, да и только.

Иду я как-то, ближе к вечеру, по направлению к камералке — бумаги разные в порядок привести. Смотрю, стоит у тропы Начальник Лагеря и, раздвинув кусты боярышника, наблюдает за чем-то в полевой бинокль.

Наблюдает и тихонько ругается сквозь зубы:

— Ну, все люди — как люди. Ну, выпивают, но бутылками же. А эти — козлы — бочками решили, сволочи….

— Виталь Витальевич, на кого это Вы так? — не удерживаюсь от любопытства.

— А вот сам полюбуйся на своих одногрупников, — Начальник Лагеря протягивает мне бинокль.

Смотрю, ба, знакомые всё лица! По дороге, далеко ещё от нас, Генка Банкин, Михась и Гарик натужно катят в гору пузатую бочку — литров на сто, не меньше.

Возвращаю оптический прибор:

— Не, я их, безусловно, не одобряю. Но что тут поделаешь? Надо было более тщательно репертуар фильмов, однако, подбирать.

— Да, теперь уже ничего не поделаешь — не в стукачи же на старости лет записываться, — грустно отвечает Виталь Витальевич и шаркающей походкой уходит к преподавательским домикам, что расположились в устоявшемся десятилетиями удалении от Лагеря студенческого.

Подхожу к камералке, со стороны скамьи, что спряталась в зарослях кизильника, доносится шум разговора, чей-то заливистый смех. Видимо, кто-то из наших с девицей какой общается. Стараюсь незаметно, дабы не мешать людям, проскочить мимо, но не удаётся.

— Эй, Андрюха, подойди-ка сюда, — окликает звонкий девчоночий голос.

Подхожу — ну, так и есть — Толстый Витька и Нинка, сидят себе рядком — чисто пара голубков. Витька серьёзен и хмур, Нинка беззаботна и весела.

— Представляешь, Андрюха, — заявляет Нинка, — А мне только что Толстый "Жигуля" проспорил.

— И как же это так получило? — Интересуюсь сугубо из вежливости, понимая, что спор этот — так, просто предлог для чего-то совершенно другого, более серьёзного.

— А вот представляешь, — щебечет Нинка, — Витька тут заявил, что, мол, женится только после тридцати. Поспорили — теперь, если женится раньше — машина моя, вот так.

— Ты это, не торопись, — не очень уверенно встревает в наш разговор Толстый, — Может, это я ещё выиграю.

Но Нинка его уже не слушает. Она мечтательно смотрит на дорогу, как будто из за поворота прямо сейчас покажется выигранная машина её мечты.

Толстый, не смотря на то, что из себя — здоровенный бугай, в нашей студенческой группе — самый младшенький, ему восемнадцать лет только в предстоящем ноябре ещё исполнялось.

Но вот проходит ноябрь, и, сразу после Нового Года, Витька с Нинкой заявление в ЗАГС подали, а по весне и свадьбу сыграли.

Тогда-то я чётко для себя решил — не стоит всерьёз с девчонками спорить, себе дороже только выйдет — всё равно проспоришь.