А вспоминая, сколько вреда она здесь всем нанесла, переставал беспокоиться. Она решила вести себя нагло.

Так пусть же Президент получит то, чего захочет. Вернее, попробует.

Хоть об этом девушка сразу никому объявлять. Над этим она решила думать в одиночку.

Джулия бежала.

В ровном темпе, слушая своё дыхание и бешено колотящееся сердце, так и норовящее сбежать из грудной клетки. Слушая свои мысли, текущие в одном и том же русле, а потому тоже пытающиеся разбежаться. Освободиться.

От чего-то вдруг накатило отчаяние. Как будто бы её признание вылилось во что-то ужасное.

Хотя оно и планировалось состояться именно в этот момент.

Готовилась ли она? Нет. Чистой воды импровизация, построенная на врождённой, всосанной с чьим-то молоком храбростью, наглостью и безумием. Она представляла себе всё это, правда, немного в других красках. Это должно было стать настоящей неожиданностью, прозвучать, словно гром посреди ясного неба, так, чтобы все действительно были ошеломлены. Но в глазах их не видно было настоящего изумления. Или же она просто сама его не заметила сквозь пелену накативших эмоций.

Они казались ей бездушными. А у неё у самой – у неё была душа?

Сейчас, когда она так болела, становилось понятно: была.

С одной стороны, ей было жаль Сандру. Потому что она настолько запуталась в себе, что развязать этот клубок было бы уже очень, очень тяжело. С другой, она её раздражала. Да и жалость к ней тоже исходила из полного раздражения. Сандра была помехой, Сандра была причиной изменения того, кого Джу любила, Сандра была той, на чьём месте спокойно могла оказаться она. Во всех смыслах.

Джулии было жаль и Кастора. Она понимала его боль, понимала, как это тяжело – быть отвергнутым. Она ведь тоже – была. Но всё равно злилась. Потому что смотрела на Вайтфейс и не понимала, что же он в ней нашёл. Видела в ней очередную простую дурёху, никого больше.

Уж тем более не видела в ней ту ценность, которую она, по словам Аманды Коллендж, представляла. Ей хотелось её, скорее, убить, чем доставить в Штаб живёхонькой.

Вот только она прекрасно знала, что убить её не получится.

Джулия бежала. Мимо парка, мимо домов, туда, где должно было быть своеобразное авиашоу. Конечно, не авиа. Конечно, не шоу. Но вертолёт Президента должен был оказаться здесь неподалёку, чтобы потом отправиться в Манхэттен, покидая гибнущий на глазах Бруклин.

Он ведь и правда гибнул. Стрельба, Николас Миллс, являвшийся в какой-то степени даже и марионеткой Штаба. Всё это так свалилось на него, и ему ничего больше не оставалось, как тонуть в этом, пытаясь всплыть наружу. Если получится.

Джу не жалела. Не Бруклин был её родиной. Её родиной был Штаб, а потому ей всегда было мучительно наблюдать за теми, кто мечтал его разрушить. Играть роль той, кто его тоже хотел разрушить. Играть роль и почти что в неё вжиться, всякий раз преображаясь. Ведя разные разговоры с разными точками зрения, делая вид, что не знала о том или ином событии, хотя на самом деле принимала в нём непосредственное участие. Быть Мирабель, а не Джулией, Белль, Тинкер-Белль, колокольчиком, знающим и внука субъекта 404, и главу всех мятежников, и все их лазейки, но не сдающим всё Аманде, именно потому, что в такие моменты она – Мирабель. Маленькая девочка с большим умом и большими намерениями. Маленькая девочка, которой никогда не существовало.

Джулия остановилась на пустыре, отдышавшись. Кинув взгляд на свой пистолет. Самозарядный. Совсем как тот, из которого Маркус должен был, по идее, учить стрелять Сандру. Наверное, он и научил. Уж что-то, а стрелять он умел, и Джу это знала. Хорошо, что своего оружия у Девушки-бури не было. Потому что если бы оно у неё имелось, то нельзя предсказать, что бы она тогда могла устроить.

Джулии ведь теперь и от неё скрываться нужно было. Благо, она знала, что это ненадолго. Что скоро та придёт, но скрываться Остборн не будет.